Избранное

Кузнец

Наковальня поёт спозаранья.
Молот пляшет. Ударило в пот.
А лицо белозубо у парня,
Вид такой, словно счастье куёт.

Но казавшийся мне экзотичным
Добела раскалённый металл
Оказался мотыгой обычной…
И восторг мой как будто пропал.

Глядь – уже отбивает косу,
Ладит серп, рукоять мастерит…
И у парня не убыло форсу –
Добрый молодец он на вид.

Прибежал тракторист. Озадачен.
Вместе с просьбой хмурь на лице.
Нужен стержень ему, не иначе,
Говорит, потеряю прицеп.

Слышу женщину. Голос так ласков:
– Благодарствую, мил человек,
Без косы в нашем деле крестьянском,
Как без рук, даже в атомный век.

И, конечно же, не беспричинно
Круто мненье меняю, и вот
Говорю про него: «Молодчина!»
Ведь и вправду он счастье куёт!

1983