ОглавлениеНазадВпередНастройки
Шрифт
Source Sans Pro
Helvetica
Arial
Verdana
Times New Roman
Georgia
Courier
Source Sans Pro
Размер шрифта
18
Цвет фона
Нет большени выхода и ни входа.Дверь, что окрашена белым,хлопала – ветром било.Все хлеще и хлеще.Кто-то стоит на пороге —в черном плаще,горло его согретотонкою сигаретой.Зря только время тратит —его приметы —в моем дневничке. В тетради.Выстроились адресаты —змеею. Криво.Рыжею кровьюкрасит их лицасвет от ближнего бара.Свет продолжает литься…Нет большени выдоха и ни вдоха.Если я сдохну,если я скроюсь из виду,если я больше не выйду,мой ангел – а может, черт —отправит мой дневничокв Лэнгли, что в штате Виргиния.Стены пропахли джином,свет пролился потоком,ветры его сотрясали…Было – пятьсот адресатовпо пятистам аптекам.Были блики да блоки.Было – пятьсот блокнотов…В черном. Готов. Глуп.И огонек – у губ.Город – в огне…Страх потечет реками.Кто там стоит у рекламы,думает обо мне?Долго. Мучительно долго.В комнатах дальних – дольних? —люди меня воспомнят.Воспой мнео жарком дыханье смертив звонках телефона,о телефонной сумятице,о проводной смуте…Видишь, как просто?Там – одинокий кабакна перекрестке.Там, чередою столетий,в мужском туалетехрипит запоротый рок,и в руки – из рук —в круг —ползет вороненая пушка,
Paranoid: A Chant. У Stephen King, 1985. У 1997. Н. Эристави. Перевод с английского.