Непоэмание

Да что у меня, нормально всё, так, условно.Болею уже, наверно, недели две.Мы вроде и говорим с тобой, а дословноИзвестно всё, как эпиграф к пустой главе.Не видимся совершенно, а чувство, словноНошу тебя, как заложника, в голове.

Пора, моё солнце, слишком уж много разницРастрескалось – и Бог ведает, почему.И новое время ломится в дом и дразнитИ хочет начаться, тычется носом в тьму.Как будто к тебе приходит нежданный праздник,А ты разучилась радоваться ему.

Пора, моё солнце, глупо теперь прощаться,Когда уже всё сказали, и только стон.Сто лет с тобой не могли никак натрещаться,И голос чужой гудел как далёкий фон,И вот наконец нам некуда возвращаться,И можно спокойно выключить телефон.

И что-то внутри так тянется неприятно —Страховочная верёвка или плацента,И резать уже бы, рвать бы – давай-ка, ладно,Наелись сцен-то,А дорого? – Мне бесплатно,Тебе три цента.

Пора, моё солнце, – вон уже дует губкиПодружка твоя и пялится за окно.Как нищие всем показываем обрубкиСвоих отношений: мелочно и смешно.Давай уже откричимся, отдёрнем трубкиИ, воду глотая, камнем уйдём на дно.