Знает Сашка Васильев…

© Олеся Масенкова, 2018

ISBN 978-5-4490-4582-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Знает Сашка Васильев…

                 Любой обманчив звук,
                 Страшнее – тишина,
                 Когда в самый разгар веселья
                 падает  из рук бокал вина…
                                         Александр Васильев
                                                            «Сплин»
                                                             «Романс»

На пергаментных свитках рассыпались прахом слова.
Никогда и никто не поднимет со дна Атлантиду.
Не выходит четыре в ответ на вопрос: «Дважды два?»
А любовь превращается в глупую злость и обиду.

Жизнь должна быть, как зебра – из чёрных и белых    полос,
Но «должна»  и  «является» – слишком уж разные факты.
Вместо поезда мир за секунду слетит под откос.
Обесценятся даты, события и артефакты.

Усмехнётся Фемида, склонившись над чашей весов.
Я взираю на мир сквозь тоски и отчаянья призму.
А в дремучей и сумрачной чаще бескрайних лесов
Собираются волки на пир, на кровавую тризну.

На Парнасе ведут хоровод по ночам мотыльки.
Музы канули в Стикс, а Эрот увлекается тиром.
Гаснут вспышками в небе один за другим огоньки.
Исчезают моря, чьи границы на карте пунктиром.

Так смешно, что безумия искры танцуют в глазах!
Даже вечные книги на полках становятся пылью.
Дело, правда, не в книгах, не в датах и не в полюсах…
Друга два у меня есть – гитара и Сашка Васильев.

А поток моих слез превратился вчера в водопад…
Почему-то об этом ни спеть, ни сказать не могу я —
Что над морем противные чайки так гнусно кричат,
Что впервые ошиблась из Сашкиной песни колдунья.*

Маршируют солдаты, попавшие в замкнутый круг.
Перепуталось всё, неизвестно, где ваши, где наши.
Будет в деке гитарной уныло вибрировать звук.
На ракетах врага будет надпись стоять: «Made in Russia.»

На войне победителей нет, побеждённые лишь.
Каждый гимн на войне превращается в марш похоронный.
И не вырастет добрым в сиротском приюте малыш.
Для него одного мир вокруг будет слишком огромным.

На заборе выводит ребенок неверной рукой
То, что можно прочесть даже в школе на стенах и партах.
А кому-то смешно, кто-то думает, он не такой,
Слепо верит, что с Севера можно уехать на нартах.

Кто бы слышал, как стынет и мёрзнет в предгорьях весна,
Как лавина ревёт, повторяясь грохочущим эхом…
Знает Сашка Васильев – страшнее всего тишина…
Та, во время которой ты давишься собственным смехом…

17—21.07.07г. (21.10.11г.)

 *В эту ночь дивным цветом распустится папоротник,
  В эту ночь домовые вернутся домой…
  Тучи – с севера, ветер – с запада,
  Значит, скоро колдунья махнёт мне рукой…
                                 «Будь моей тенью»

Лучший друг…

У неё трагедия – разошлись, показалось, что завершилась жизнь. Непослушное сердце то вверх, то вниз… Ну а рядом был только ты… Не пытался даже мораль читать, проверял, во сколько ложится спать, сигареты в мусор – «Твою ж ты мать!» Лучший друг, без тебя кранты…

Задрожали губы – ты тут, как тут. Любопытным строго – «Пусть все уйдут!» Как ребёнка тешил… тебе на суд отдала персональный ад… Чтобы ей отвлечься – «Кого-нибудь, – говорил, – найди, а того забудь!» Но она лишь фыркала – «Что за муть?!» А потом отводила взгляд…

Поменялись маски – одна для всех. Истеричным стал прежде звонкий смех, и в сердечном ритме среди помех потерялось желанье жить… Ты звонил «ноль-три» – «Приезжайте!.. чёрт…» Красный крест венчал грязно-белый борт… Ты в пути ладошки ей нежно тёр и шептал – «Ничего… держись!..»

Постепенно выиграли войну… Но теперь она у тебя в плену, это ты не дал ей пойти ко дну, уничтожил хандру и сплин… У тебя есть доступ ко всем замкам – к дневнику и к почте, к её стихам… А вот этот крест выбирал ты сам – лучший друг у неё один…

11.11.11г.

Мой друг, мы с тобой сумасшедшие… оба…

Звонок неожиданный… пятница… вечер…
«Ну как ты?..» – «Нормально… давай, заходи…»
«А кофе нальёшь?» отвечаю – «Конечно…»
Да только сказать мы не это хотим…

Бессмысленность фраз… отстранённые взгляды…
Выходим курить на балкон в темноту.
Минута, другая – и больше не надо
Слова подбирать и ловить на лету…

Так властно и ласково руки по телу!..
Ещё поцелуй, и прерывистый вздох…
Открытое в холод окно запотело…
Твой запах на вкус ощущаю… мой Бог!..

Ладонь на груди – электрической вспышкой,
И разум отправился в дальний полёт…
То самое… даже немножечко слишком…
Вот здесь и сейчас!.. и весь мир подождёт…

Но миру плевать на безумие страсти —
Ребёнок не спит, зазвонил телефон.
Мы знали заранее, правда, отчасти…
«Мне надо…» – «Иди!..» разговоры потом…

И сладкая боль – поцелуй у порога…
Осталось тепло на ладошках моих…
Мой друг, мы с тобой сумасшедшие… оба…
Я кофе остывший допью за двоих:)

16.09.2011г.

Истерика. Мысли вслух…

Холодно… Месяц до Нового Года… Ветер по крышам гоняет тоску… Сбилась система… Критерий дресс-кода – девочка в чёрном… А вдруг добегу до горизонта во сне или в мыслях?.. Может быть, выдержу, может… Зачем?.. Собственной правдой себя же загрызла… Вязну в болоте дурацких дилемм… Взгляд виноватый царапает кожу… Прячу обиду в потухших глазах… Честно?.. Да нет, просто очень похоже было вначале… На белых листках снова толкаются буквы и строчки… Стоило?.. Думала… Дура!.. Плевать… Сколько их было – неверных и точных – слов для того, чтобы маску сорвать… Было дано в тишине обещанье: «Помни, я рядом. Ты не упадёшь!» Только вот руки, что крепко держали, скинули тяжесть – да ну её!.. Дрожь стылая, мерзкая бьёт вместо пульса, оттиск подошвы на шее внахлёст… Может быть, встану, когда разозлюсь я… Лёд на щеках от нечаянных слёз, холодно, страшно… Звучит несерьёзно… Хрипом слетает дыхание с губ… Больно!.. Зима… Нет, я просто замёрзла… В спину удар неоправданно груб… Не ожидала, сломалась… Смирилась с тем, что нельзя говорить и кричать, с тем, что не хватит ни воли, ни силы… Мне не дозволено так вот, сплеча – правду рубить… Ни единого звука, молча… Истерика тихая, но всё же рискну – улыбнусь, позову, как будто ребёнок, идущий на дно…