Летний ветер. Стихи, Ленуш Сердана

Добавить цитату

Иллюстратор Елена Вячеславовна Сереберцева

ISBN 978-5-0062-8225-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Лето детства

Когда деревья большими были,

Красиво солнце играло с нами:

В кинопроектор- тот «лучик пыли»,

Сквозь паутинки, листву тенями.

А как чудесно нам птицы пели,

Мы им свистели вдогонку сами.

Хотелось слушать благие трели,

Бродя в лесу напролёт часами.

А ягод вкус, как же был он ярок!

Такой не сыщешь ты без стараний.

И летний день он, как кадр- подарок,

В копилку детских воспоминаний.

Ода шестиструнной

Была в кладовке я, и её видела!

Лежит под слоем пыли, моя красавица…

Зачем её я, горемыку так обидела?!

Струна болтается, аккорд не ставится…

А как же весело то было наше время!

С искрою у костра, да с пионерами,

Ведь это было -наше Пламя, наше племя,

И с воспитанием, да и с манерами.

А «фтородент» с утра – следы симпатии,

И их смывали счастливо краснеючи

Ни Адаптации, ни Антипатии…

Все уживались, СССРовски-умеючи!!!

И мы взглянули на просвет, сквозь паутину

И стыдно стало вдруг, как не отчаяться?!

Nextпоколение – инетова Рутина…

Видно судьба нам и пылиться и печалиться.

Бесцветные дни

Бывают дни, всё так уныло,

Как в каталоге совершенств,

Как будто вязкой тьмой заплыло

Ромашек поле на душе.

Все тихо движется, как кобра:

«Будь начеку, жизнь коротка…»

Вокруг серо, как стильный образ,

Но без нашейного платка.

Иль кто изюминку припрятал?

Лучу брешь в царстве залатал?

Снёс тот маяк? Но говорят- то:

«Никто такого не видал».

А значит всё пройдёт, и снова

Цвета мирок мой обретёт,

И после брейка небольшого,

Ромашек поле зацветёт.

В май!

Что с тобой происходит, моя акварель?

Ты испорчена? Где твои краски?

Почему такой серый сегодня апрель?

Намешал он палитру напрасно.

Почему, все какие не трону цвета,

Превращаются в серую жижу?

Все оттенки не те, и вся гамма не та,

Что хочу и красивой я вижу.

Как сбежать мне от них, этих хмурых цветов?

Как вернуть краски жизни, не знаю.

Провожая апрель, я доверить готов,

Поменять тон грядущему маю…

Гора детства

Разбегусь с горы, знакомой с детства,

Ты уж, ветер, в спину подтолкни,

Позабуду возраст и кокетство.

Память, проводок, давай, замкни,

Чтоб перелистнулись злые годы,

И пошло в полёте время вспять.

По, азались писки прежней моды,

Вдруг я стала юною опять.

И в груди эмоций бурю всплещет,

Просто, вновь пришедшая весна,

Нет ещё в душе судьбы затрещин,

Ночью лунной снова не до сна.

Разбегусь с горы, знакомой с детства,

Ты уж, ветер, в спину подтолкни,

Позабуду возраст и кокетство.

Память, проводок, давай, замкни.

Сочный закат

Солнце липнет к горизонту золотисто красной мглой, Отраженье его море протыкает, как иглой. И в немыслимых красотах утонули облака,

Игры красок, перламутров, дуновенья ветерка…

Замедляю шаг невольно и немею я на миг,

Так запечатлеть стараюсь я природы каждый блик, И ветвистую макушку растрясёт ольха свою, Преисполнена восторга я полнейшего стою.

Перед грозой

Свет гаснущего солнца

Аллею заливал.

И, будто неба донце,

Дуб кроной задевал.

Всё в мареве тонуло,

Подкрасив облака,

За горизонт тянуло

Где тучи и раскат

Уже был слышен грома

Далёкий ясный звук.

Спокойствия истома

Вмиг прекратилась вдруг.

Дыханье как-то спёрло,

Мне б воздуха струю.

Я руки распростёрла,

Как крест живой стою.

Художник-дождь

Дождь запятнал окно,

И каплями скользя,

Узора полотно

Рисует, морося.

Он славно исказил

Привычный вид двора

Оттенков намесил

Друг с другом из вчера.

И с каркаде в руках

Готова час сидеть,

Промозглости размах

В уюте разглядеть.

Закат

Погружение…

Внутрь себя, в уголки своего подсознания.

Окружение:

Тишина, красота самого мироздания.

Отражение.

Вижу, солнце на глади воды загорается.

Напряжение,

Что скопилось во мне, всё тот час растворяется.

Пастораль

Горизонт насыщался багрянцем и пурпуром

От закатного золота плавкого солнца.

Живописный валун, будто сваяный скульптором, Пересытился жаром до самого донца.

Заливаются птицы изящными трелями,

Перекличка лягушек тут в метре буквально,

И пушистые крылья у бабочки мшелями,

Это столь первозданно и так пасторально…

Летний ветер. Стихи

Оглавление