Дарите свет любви

ЧЕГЛОВА Татьяна – поэт, член Союза писателей России, родилась и живёт в Москве, закончила Всесоюзный заочный политехнический институт и факультет радиовещания Университета рабочих корреспондентов им. М.И. Ульяновой при Московской организации Союза журналистов. Принимала участие в выставках Центрального дома художников, отмечена благодарностью Правления Советского Фонда культуры и Международного Сергиевского конгресса. Награждена медалью «Ветеран труда». Автор книги «Подари мне любовь». Публиковалась в различных газетах, в том числе «Российский писатель». Дипломант конкурса «Галерея избранного стихотворения» в номинации «Философия души» им. О.Э. Мандельштама, а так же конкурса «Добро за добро» им. С.Я. Маршака за стихи детям

Поэзия Татьяны Чегловой многогранна и своеобразна, притягательна своим философским мировоззрением, любовной лирикой, пронизана чувством душевного единения с природой, трогательной искренностью воспоминаний детства, проницательным юмором, большой любовью к подрастающему поколению.

Уверен, что каждый, кто откроет сборник, найдет в нем затрагивающую его тему, почерпнет заряд жизненной энергии, которой так щедро делится с ним автор, а читатель, я надеюсь, подарит поэтессе любовь к ее творчеству.

Александр Алексахин, член МГО СПР

Стихи разных лет

Полет над Витебском

Здесь сам Шагал-то

не шагал! Летал над

Витебском, летал!

Сегодня я во сне летала,
В объятьях самого Шагала…
Народ дивился неспроста —
Летит, но вроде бы не та?
Не тот прикид, не та манера,
А где же Белла, в чем же дело?

Вот он, сомнений нет, похож.
От гордости бросало в дрожь —
Летать с известностью такой!
Шагал над Витебском со мной.
Народ вначале все дивился

Ну, а потом со всем смирился,
Судачили, лишь три торговки:
Усатый, мол, такой не ловкий.
Она, как лебедь в облаках,
Он, будто демон в башмаках.

Мне, трескотня такая льстила,
Его ж она, напротив, – злила.
Ведь он, Шагал, – величина!
Я ж неизвестна и скромна.

Летать над городом приятно,
(Да и к тому же не затратно).
Мне не хотелось просыпаться,
Хотелось вдоволь налетаться.

Но это были лишь мечты,
Сквозь сонный мрак полночной тьмы!

Марк Шагал – (Он же Мойша Сегал) известный художник авангардист. Родился в Витебске (1887 г.-1985 г.) Белла Розенфельд – первая жена художника. «Полет над городом» – картина написана художником в 1917 году

Слова

Грубы порой слова, порой легки – как ветер,
Текучи, как вода, сказал и не заметил.
Бывает пара слов, а ранят будто жало,
А то, вдруг, одного для счастья не хватало.
Молчанье, говорят, – вот истинное злато,
Но чаще все же нам, молчанья – маловато,
Оно ведь – пустота: не много и не мало.
Изнылась, коль душа – знать слова не хватало!
И в самый трудный час, чтоб сердце застучало,
Признанием в любви, начните все сначала!

Скрипач

На скрипочке, измотанной судьбой,
Играл скрипач, перебирая струны.
Он брал аккорды ласково рукой,
И навевал мне сладостные думы.

Прижав к плечу, седою головой,
Смычком ласкал старинную подругу.
Она ж смеялась радостно порой,
А то, в тоску вводила всю округу.

Катились серебристою рекой,
К его ногам звенящие монеты.
Сквозили доброй жизненной тоской,
Из скрипки извлеченные сюжеты.

О чем же взгляд его вещал слезой,
О чем смычок рассказывал, старался?
И чудной виртуозною игрой
Казалось, даже воздух наслаждался.

Но, хлынул дождь. Пред музой, долг храня,
На площади один скрипач остался,
И лился звук сквозь струи от дождя,
А Зевс рукоплескал и восторгался!

Позднее признание

Бывает так с давнишними друзьями
Которых уж не видела сто лет,
А, тут вдруг на тебе, пришел: «Привет!»

Мы говорили ни о чем и долго,
Но получался разговор без толка.
Ловила взгляд я Ваших глаз небрежно,
А Вы, дарили ими ласку нежно.

Ненужными казались эти взгляды
Но, Вы и этой встрече были рады.
Иного в жизни я тогда ждала,
Наверно, слишком молода была.

Ну, а теперь, на склоне дивных лет,
Когда с тропы летят года в кювет,
Я часто вглядываюсь в Ваш портрет,
Но поздно, уж давно потерян след…

В больничном бреду

Раскрытое настежь, так манит окошко,
И голос зовет: «Полетаем немножко!
Когда ты расправишь пушистые крылья,
Свобода полета, и чувств изобилье!

Обнимет тебя непроглядная тьма,
Шагай в неизвестность! Была, ни была!»
И тянет магнитом тот «черный квадрат»,
И, кажется, нет мне дороги назад

И мысли отважны, и голос зовет,
И каждая клеточка рвется в полет!
Однако сначала, расправлю крыла,
И смело шагну, была, не была…

Но, к зеркалу двигаюсь, странное дело,
Меня же, проснувшись, не слушает тело,
И нет в отраженье тех крыльев пушистых,

Закрою окно, в самом деле ж, не птица,
В больничном бреду черте, что может сниться.
Я лучше прилягу. Да, вот одеяло,
И здесь на земле дел осталось не мало.

Захлопну окно на щеколду я прочно,
Ведь утро мудрее, проверено точно…

«Я слагаю»

Я слагаю стихи. Разноцветные рифмы
Нахожу в глубине неуемной души.
Я слагаю стихи из сердечного ритма,
Только этот мой слог, отвергать не спеши.

Не подменят любви,
Разноцветные стразы,
От беды и забвения
Это чувство спасет!

Ты трубач протруби:
Я крылатые фразы,
Вместе с ними любовь
Отправляю в полет!

Вдруг прозреет слепой,
А глухой вдруг услышит,
Зло покинет сердца,
И исчезнет тоска.

Видит Бог, для меня, нету ценности выше,
Буду знать, что не зря, я любовь отдала!

Свирель

Березки плыли в хороводе,
Рулады дивные лились,
И в высоте на небосводе,
В лазури воздуха вились.

Свирель то шепотом вещала
То будто бы к себе звала,
То на мгновение замирала,
То просыпалась ото сна.

Наталья, словно аистенок,
На длинных тоненьких ногах,
Виденьем утренним казалась,
Купаясь, в золотых лучах.

Босая, стоя на крылечке,
К своим губам, прижав свирель,
Из нот крутила канитель.

И длинные ее ресницы,
Чуть – чуть подергивались в такт
И подпевали, вторя птицы,
Той песне дивной стройно в лад.

В саду, где белые ромашки,
Кружились, в песнь вовлечены,
Берез кудрявые сережки,
Склонялись в танце до земли,

И бабочек крахмальных крылья,
Под звуки Шуберта плелись.
Соседка, милая – Наталья,
Из флейты извлекала жизнь!

«Жизнь летит, словно в книге строка»

Жизнь летит, словно в книге строка,
Я листаю года, как страницы.
Мне сегодня приснилось вчера,
Завтра, точно, сегодня приснится.
Время, это невидимый враг,
Невозможно, с которым сразиться
Каруселью, безудержный шаг,
В часовом циферблате кружится!

Фантазия

Нет, не поверите, вчера
Во сне, как наяву, летала,
Руками звезды раздвигала,
Их жар в ладони принимала,
И ими пальцы обжигала. Смотрите…

Нет, не поверите, вчера
В давно забытой старой бане,
Нашла кусочек лунной ткани.
Здесь марсианка умывалась,
И этой тканью утиралась. Смотрите…

Нет, не поверите вчера,
Я разожгла костер без спичек,
Без всяких навыков, привычек,
И в котелке вода горела,
И ярким пламенем алела! Смотрите!

Нет, не поверите вчера,
В колодце небо увидала,
И вдруг оно совсем пропало,
И черная дыра зияла.
Она теперь все время там,
Но Вы не верите словам? Смотрите…

Нет, не поверите,
Вчера уплыло, будто бы вода,
Все без остатка, без следа,
И стало прошлым навсегда,
Заполнив за спиной пространство.
Но Вы не верите словам! Тогда смотрите…
Вы и глазам не верите? Тогда простите…

Камень

Я вышла в сад, цвела сирень,
На камень, «проливая» тень,
Он неприступною стеной,
Стоял, как воин предо мной.
А мне казалось, он живой,

Играл с душистою махрой,
Спускался, тая аромат,
Тонул в цвету весенний сад.
Но, я решила, летом тут
Пусть розы красные цветут.

Взяла тогда лопату в руки,
И испытав благие муки,
Смогла его перевернуть,
Пристроив за забором,
Под куст присела отдохнуть,
Довольная простором.

В зените солнце отмечалось,
Сирень печальная качалась,
А камень у забора,
С оскалом злого вора,
Стоял и, молча, презирал
Той ретировки скверный бал.

И вот, когда уж у пруда,
Лягушек дружная гурьба,
Частушки хором пела,
Я вышла в сад, вдохнув сирень,
Увидев под луною тень,
Застывши, обомлела!

То камень, гордою стеной
Стоял в сирени предо мной,
Упрямо возвышался.
С густой раскидистой махрой,
Казалось будто бы живой,
Счастливый обнимался.

«Сладка украинская ночь»

Сладка украинская ночь
А мне милее, в Подмосковье,
Порою, самолета клич,
Ее пронзает, поневоле.

Темна украинская ночь,
Но, наша, во сто раз темнее,
Когда луна уходит прочь,
И звезды в облаках редеют.

На Украине ночь хитра,
Полна загадочного плена.
А наша, русская, она
В порывах ветра откровенна.

Ручьем бурлящим прозвенит,
И прошуршит еловой прядкой,
Как колыбельной в сон манит,
И спит Россия сладко, сладко!

«Я сегодня не пою и не гуляю»

Я сегодня не пою и не гуляю,
У окна луну тоскливую встречаю,
Заходи, ко мне скорей подруга в дом,
Угощу тебя малиновым вином.

Заблестела она солнышком весенним,
Разрумянилась яблочком осенним,
Круглолицая, смеется, да и пляшет,
У окна искристой звездочкою машет.

Мол, плывем со мной в ночную пелену,
Покачаем в «Круглом озере» волну,
Я рассыплю по воде златую крошку,
Нарисую тебе лунную дорожку.

Пусть нам ветер подпоет, и подыграет,
Да всю ночь, как кавалер нас развлекает.
А потом набросит шаль из звезд на плечи,
И к утру проводит нас, до новой встречи.

Мы уплыли с ней в ночную пелену,
Ветер нам помог раскачивать волну,
С ней гуляли, веселились до утра,
А потом она сказала: «Мне пора!».

Время

Бегут года, и время мчится прочь,
Секундами, минутами, часами.
За светлым днем опять крадется ночь:
Так время в поддавки играет с нами.

Но, не вернуть ушедшие года,
В висках, уж серебристость замечаю,
За горизонт, склоняясь навсегда,
Они нас четкой меткой отмечают.

По переулкам памяти брожу,
За каждый день прошедший отвечаю.
За счастьем призрачным своим бегу,
Но, с каждым днем все больше шансы тают.

«Как птица, загнанная в клетку»

Как птица, загнанная в клетку,
Закрыв себя своим ключом,
Мечту терзаю в одиночку,
Сама себя секу бичом.
Ключ выпал из крыла за клеть,
И никогда мне не взлететь,
Не раствориться в свете дня,
Иль такова судьба моя?

Новый век

Двенадцать бьет!
Салют играет, цвета в ночи перебирает,
И новый век уже идет
Что, интересно, он несет?

Ночной сюр

Снова вечер свадьбу правит,
С ночью под руку идет,
И с собой ночной дремоты,
Краски черные несет.

В омут вязкого ручья,
Удивляя воробья.

Так вот ночь идет за ночью,
Словно нету бела дня,
Подглядеть бы мне воочию
День, где скрылся от меня?

Отражения своего,
И свои шаги не слышу.
Что же это? Отчего?

Снова ложь мне корчит мину,
Потешаясь за спиной,
Пролетело счастье мимо,
И опять беда со мной.

Будто пышет жар в колодце,
И погас огонь в печи,
А на белом, круглом блюдце,
Вместо хлеба кирпичи…

Перемен найти б причину,
Слеп немой, и нем слепой,
И охотится за мной!

Но, под утро, гребень красный
В нужный час заголосит,
И исчезнет сюр ужасный,
Жизнь дневная закипит.

Защебечет, встрепенется,
Солнце ясное вернется,
Сердцу станет веселей!