Бабушка на взводе. Часть 1

© Наташа Шторм, 2024

ISBN 978-5-0062-3895-4 (т. 1)

ISBN 978-5-0062-3894-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Глава 1

─ Тебе со мной далеко не уйти, Алекс!

─ Тсс! ─ Я прикладываю палец к губам и бросаю взгляд на мужчину. Красивое суровое лицо искажено гримасой боли, в ярко-голубых глазах плещутся все муки ада. Впрочем, несмотря на серьёзное ранение, держится он молодцом. ─ Сейчас я очищу коридор, и у нас будет ровно две минуты добраться до выхода. Соберись!

Мужчина кивает.

─ Я справлюсь.

Бесцеремонно пригнув его голову, я терпеливо жду, когда появится очередной патруль. Вот и он. Пять здоровенных гиббонов, вооружённых до зубов. Ничего. На моей стороне эффект неожиданности. Выдыхаю, концентрируюсь и одним прыжком перемахиваю через мешки с песком.

─ Привет, мальчики!

Двоих обезвреживаю сразу. Удар каблуком точно в висок и в шею. Третьего хватаю за плечи и бью лбом о колено. Мой нож вонзается точно между глаз четвёртого верзилы. А самый крупный, оправившись от шока, улыбается, не по доброму.

Если честно, я не суперженщина, и моя сила имеет предел. Соображаю, как дотянуться до здоровяка. Несмотря на свои габариты, двигается он неплохо. Держит расстояние. Несколько секунд мы ходим кругами, изучая друг друга, как два хищника в одной клетке. Первым срывается он. С рёвом бросается в мою сторону. Колоссальная ошибка. Изворачиваюсь и оказываюсь у него за спиной. Удар ребром ладони по сонной артерии заставляет патрульного опуститься на колени. Второй нанести не успеваю. Этот непуганный, или бессмертный, оказывается на ногах и хватает меня за горло, выдавливая кислород из лёгких. Перед глазами плывут разноцветные круги. Неожиданно хватка охранника слабеет, а затем длинные пальцы разжимаются вовсе. Мой враг медленно оседает, а я зачарованно наблюдаю, как из дырки во лбу стекает бордовая струйка.

Разворачиваюсь всем корпусом вправо. Очередной гигант, на этот раз темнокожий, несётся ко мне со всех ног. Сплёвываю кровь и чертыхаюсь.

─ Что ты здесь делаешь, Барби? У меня своё задание, у тебя своё.

Мужчина улыбается совершенно не к месту. Надо же, какие они тут все улыбчивые!

─ Цель у нас одна, Алекс. Минута осталась. Скоро включатся камеры, поднимется тревога, и ускользнуть с «Айсберга» уже не удастся.

Вместе подхватываем несчастного узника и волочём по коридору.

Барби нажимает на красную кнопку, и огромные стальные двери медленно ползут в разные стороны. Последняя преграда позади. Прислонив стонущего мужчину к стене, я порывисто обнимаю старого друга, а потом наношу ему удар в челюсть.

─ Прости, малыш, ты остаёшься здесь и продолжаешь работать под прикрытием.

Размахиваюсь вновь и ломаю бедолаге нос.

─ Лежи тихо. Скоро тебе окажут помощь.

Барби не спорит. Он всё понимает. Комитету стоило больших трудов внедрить его к террористам. А то, что он оказался на самой секретной базе в Заполярье, считается нереальной удачей.

Барби падает на бетонный пол в неестественной позе. Артист хренов! А я вновь хватаю узника за торс и волоку к вертолёту.

Десять шагов, девять, восемь… Я молюсь, чтобы Стив Мартин, американский разведчик, не потерял сознание. Семь, шесть, пять. Его тело тяжелеет.

─ Потерпи. Уже у цели.

Четыре, три, два… Я прислоняю агента к холодному металлическому корпусу, и это возвращает его в реальность. Распахиваю дверь, помогаю американцу попасть в кабину.

─ Дальше сам.

Он кивает, усаживается в кресло, даже пристёгивается. Тоже мне, педант. Мчу к стене и опускаю вниз рычаг. Кажется, успела!

Крыша над нами начинает медленно смещаться, образуя в центре воронку. Я прыгаю за штурвал и ободряюще улыбаюсь.

─ Не летал ещё на Чёрном Ястребе? Тогда держись крепче.

Я летала на Ястребе, как и на его братьях, менее совершенных, но столь же опасных. И то, что новейшая разработка оказалась в руках террористов, неприятно удивило, а вот сейчас порадовало.

Пропеллер набирает обороты, тело Ястреба вздрагивает, готовясь к полёту. Всё идёт вроде бы неплохо. Но, что это? Вой сирен, мигание лампочек. Тревога. На базе чужой. Чёрт! Чёрт! Каких-то секунд не хватило. Ничего! Справлюсь!

Мы уже на полпути к цели, вот только воронка над нами начинает неумолимо сжиматься.

─ Держи штурвал, Стив!

Передав рычаг в руки американца, свешиваю своё прекрасное тело умной головой вниз, ловлю равновесие в воздухе, цепляясь одной ногой за шасси, и стреляю в механизм на стене. Рычаг отлетает на бетонный пол, останавливая движение створок на крыше.

И вот я снова в кабине. Птичка ускоряется.

─ Думаешь, полезем в эту дыру? ─ Голос Стива ровный и отстранённый, но я чувствую, как мужик напрягся.

─ А у тебя есть запасной план? ─ Вопрос, скорее, риторический. И в ответ тишина.

Дёргаю штурвал на себя. Ястреб вздрагивает и взмывает вверх, пробивая себе недостающее пространство.

Ветер! Метель! Свобода!

─ Жаль, корпус поцарапала. ─ Я эстет и женщина, ко всему прочему. Не люблю портить хорошие вещи. Но сейчас не время для грусти.

Набираю на мониторе координаты и победно улыбаюсь Стиву.

─ Держись крепче. Сейчас прокачу!

Толчок, и мы уже мчим к звёздам.

Американец, кажется, забыл про свою изуродованную ногу, про то, сколько крови потерял. Сидит спокойно и шарит взглядом по панели, точно пытается запомнить нечто важное. Я едва подавляю смех. Пялься, сколько хочешь, чудак! Воссоздать такой Ястреб не получится. Даже тот факт, что один из экземпляров самым мистическим образом пропал с полигона, моё начальство не парило. Если учёные умы захотят разгадать секрет супер-вертолёта и сунут длинные носы в электронику, сработает механизм самоуничтожения. Слава Богу, не сунули. Не успели, наверное.

─ Это что? ─ Стив тычет пальцем в монитор. ─ За нами погоня?

Я пожимаю плечами. Вроде, включила режим «невидимки». Вроде! В нашей работе это слово-исключение. Оно недопустимо. Вновь жму на голубую кнопку. Бестолку.

─ Наверное, антирадар повредили при взлёте.

Американец разводит руками.

─ Круто. А оружие тут имеется, или из твоего пистолета отстреливаться будем?

Я кидаю в его сторону злобный взгляд.

─ Вот стукнула бы тебя от души, да не могу. Раненых не добиваю.

Не стукнула бы. Кажется, ломая нос Барби, я повредила и себе одну из пястных костей. В пылу боя не заметила, а теперь правая кисть начала синеть, отекать и предательски ныть.

Очередная кнопка приводит в действие механизм открытия панели.

Стив свистит. Никогда такого не видел? Ну, полюбуйся.

─ За нами три самолёта. ─ Констатирует он очевидный факт.

─ Пять. ─ Огрызаюсь я. ─ Вот это старьё. Мы с ними живо справимся. ─ Как доказательство, набираю комбинацию цифр, активирующих ракеты. ─ Пуф! И нету!

Ястреб вздрагивает, зато три точки на экране гаснут через пять секунд.

─ С чего ты взяла, что за нами всё ещё гонятся?

Вздыхаю. Киваю на табло.

─ Когда турбины самолёта работают, в воздухе появляются определённые химические соединения. И на данный момент их концентрация увеличена вдвое.

В наушниках слышится треск.

─ Ястреб! Говорит «Айсберг»! Немедленно возвращайтесь на базу, или будете уничтожены.

─ Ага! Разбежались!

Стив внимательно смотрит на меня.

─ И какой у тебя план?

Надо же… Куда сарказм подевался? Ладно, поделюсь.

─ Нам нужно попасть в зону видимости. Визуализируем противника, а там разберёмся.

Американец смеётся как-то нервно.

─ В такую метель?

Указываю на табло.

─ Через две мили выйдем из циклона. А там решим, как действовать дальше.

Выжимаю скорость. Летим на пределе. Знаю, сбивать нас не станут, во всяком случае, не сейчас. Чёрный Ястреб нужен им позарез, впрочем, как и американец.

Метель остаётся позади. Внизу белые облака, вверху ясное голубое небо, арктическое, холодное. Чудо техники летит на высоте, коей пользуются военные борты. Чудеса? А как без них?

Ой! Вот и невидимки. Выстраиваются по краям почётным эскортом. Хорошо летим втроём, кучно, как на параде.

─ Дала бы тебе леденец пососать, да, прости, не захватила. ─ Стив ничего не понимает. Да уж куда ему. Я же отвожу штурвал от себя, и Ястреб опускается практически к земле за считанные секунды. Бедные барабанные перепонки!

─ Бесполезный манёвр. Мы для них остаёмся мишенью.

Вот же надоел!

Выравниваю птичку.

─ То пункта «Б» чуть-чуть осталось. Но, если не дотянем… Словом, нужно выбрать место для посадки.

Стив бледнеет. Вокруг простирается бескрайняя снежная пустыня. Решаю подлить масла в огонь.

─ Сюда движется очередной циклон. Если не найдём укрытие, на этой высоте нас просто сметёт.

Пока шпион переваривает информацию, делаю сто дел одновременно. Осматриваюсь, управляю птичкой, держу осанку и пытаюсь настроиться на частоту собственной базы. Наконец, в наушниках слышу голос генерала.

─ Алекс! Продержись ещё немного. Наши спешат.

Хочется уточнить, как перевести «немного» в цифры, но тут на экране появляются две точки. Они движутся в нашу сторону. Всего лишь миг, и точки гаснут.

─ Что это было?

Ох, и надоел мне этот американец!

─ Наши.

─ Тоже невидимки?

─ Угу. Отсалютовали и спрятались. А ты меньше болтай. Лучше вниз смотри.

Стив не хочет смотреть вниз, ведь прямо над нами в эту минуту разворачивается настоящий воздушный бой, и сквозь прозрачную бронированную крышу вертолёта мы можем наблюдать, как облака пронзают огненные ракеты, оставляя за собой длинные белые полосы-хвосты. Взрыв раздаётся, как гром над головой. Птичку начинает трясти и ведёт в сторону. Надо спуститься ниже. Едва успеваю выровнять малыша, как очередной волной его вновь откидывает вправо. На этот раз вовремя. Мимо нас со свистом огненной кометой проносится подбитый самолёт.

А дальше происходит то, что не должно было произойти никогда. Но закон подлости, к несчастью, действует везде. Так вот, когда до своих остаётся не больше ста километров, Чёрный Ястреб сдувается. Его пропеллер скрипит, издаёт жалобный визг и останавливается. Вертолёт заваливается на правый бок и, несмотря на все мои усилия, начинает падать. От беспомощности хочется разрыдаться. Вот и первая слезинка скатилась по щеке. Зло смахиваю её, так, чтобы американец не увидел. Собираю в кулак остатки силы и воли, тяну штурвал на себя. Мы планируем, как лист на ветру. Вдали вижу постройки. Заброшенный центр полярников. До наших недалеко. Но всё равно не дотянем. Нужно приземлиться тут. Через считанные минуты начнётся очередной буран. А это единственное укрытие.

─ Держись крепче! ─ Толкаю штурвал вниз. ─ Посадка будет жёсткой.

Скрип, свист, удар и тишина.

Открываю глаза. Отсутствие кровавых мальчиков радует. Именно они появляются, когда я получаю сотрясение. Проверено не единожды. Значит, с головой всё в порядке. Руки-ноги тоже целы. Американец поскуливает. Держится за нижнюю конечность. Слава Богу, жив. Остальное починим.

Вокруг ничего не видно. Лобовое в снегу. Открываю дверь, аккуратно спрыгиваю. По пояс не провалилась ─ уже хорошо. Птичка целёхонька. Стоит себе, уткнувшись клювом в сугроб. Меня накрывает приступ гордости. Ювелирная работа. Через десять метров высокая стена. Если бы мы врезались, последствия могли оказаться печальными. Заглядываю в салон.

─ Идти сможешь? Нам туда. ─ Указываю на обледенелую дверь.

Американец кивает и вываливается на снег.

Чёрт подери! Я не могу его поднять. Снег слишком рыхлый. Тут на двух ногах ходить непросто, а доскакать на одной целой… Поздно соображаю, что надо было соорудить нечто, напоминающее сани. Вот только мороз минус шестьдесят. Пока я их смастерю, Стив околеет. И что теперь? В кабину ему уже не подняться, до дверей не доползти. Я вою, перекрикивая свист ветра очередной арктической бури. Что за поворот судьбы? Сбежать с базы Рашида, угнать Чёрный Ястреб, похитить американского шпиона, пережить погоню, чтобы тупо замёрзнуть тут, когда свои уже рядом?

Неожиданно дверь открывается. Пялюсь, как дура последняя, на бородатого мужика в тулупе. Пытаюсь сообразить, это ангел, указывающий дорогу в рай, или чёрт, решивший в ад меня затащить. На чёрта мужик похож больше. Взгляд злой и настороженный, в руках ружьё. А говорит по-русски.

─ Кто такие? Что надо? ─ Дуло не опускает.

─ Мы оттуда. ─ Тычу пальцем вверх. ─ И нам нужна помощь.

Уже через час, согретая горячим чаем, сижу в кресле, поглядывая на спящего Стива. Тот лежит под шкурой полярного медведя и что-то шепчет во сне, как ребёнок, ей Богу.

Андрей Иванович, а коротко Иваныч, подмигивает (или это у него нервный тик?). Я понимаю мужика. Зимовал себе спокойно, а тут, в один из обычных хмурых дней, падает на его седую голову боевая машина и странная парочка… У кого глаз не задёргается?

─ Ничего спрашивать не стану. Ни имён, ни паролей, ни явок. ─ Смеётся в бороду. ─ Меньше знаешь, дольше проживёшь. Я же сначала думал, за мной прилетели, забрать решили. Лето холодным выдалось. Каждый день бури. Эта станция самая дальняя. И припасы раз в месяц возят. А с такой пургой… Выглянул в окошко. А вертолёт не наш. И летит как-то криво…

Вздыхаю.

Полярник машет руками.

─ Всё, всё. Больше ни слова.

─ Лучше расскажите, Андрей Иванович, чем Вы тут занимаетесь. По нашим данным станция эта заброшенная. Законсервировали её пару лет назад.

Мужик чешет затылок.

─ Законсервировали, потом расконсервировали. Начальству виднее. Как начались сдвиги пластов, так мы опять за работу взялись.

─ Сдвиги пластов? Это интересно.

─ Это опасно. ─ Полярник смотрит на меня, как на идиотку необразованную. ─ Если льды начнут таять, климат на планете поменяется. И далеко не в лучшую сторону.

─ Глобальное потепление или…? ─ Неприятная мысль обдаёт жаром. ─ А скажите-ка, милейший, могут ли те самые сдвиги вызывать, ну… взрывы какие-то, например?

Иваныч вновь чешет затылок.

─ Теоретически да. А практически… Ну откуда им взяться? Тут на сотни километров ничего нет. Крайние мы, самые, что ни на есть.

Не буду разубеждать добряка. Пусть спит спокойно. Подхожу к рации. Помехи.

─ Да ты не переживай, дочка, как буря стихнет, выйдешь на связь со своим начальством.

─ И сколько ждать?

─ Пару часов.

Два часа! За это время тут могут появиться, как наши, так и боевики Рашида.

─ Не переживай. Тут вас никто не найдёт. ─ Он что? Мысли читать умеет? ─ Смотри. Транспортное средство твоё в сугроб превратилось. Ни по земле, ни по воздуху сюда не добраться.

Позвольте не согласиться, уважаемый! Добраться можно, на том же Ястребе. Вот только захочет ли начальство рисковать, высылая последний образец? Нет, я этого не сказала. Просто подумала.

─ Ты поспи, дочка, а, как рация заработает, я разбужу.

И то верно. Я бодрствую третьи сутки к ряду. От недосыпа вся требуха внутри трясётся. Пожалуй, пара часов отдыха не повредит.

Откинув шкуру, забираюсь под бок к Стиву. Он не замечает. Воистину, богатырский сон. Ударная доза антибиотиков и обезболивающего сделали своё дело. Надо бы попросить генерала, чтоб пополнил запасы Иваныча…