Немного бреда

Утро

Настало утро. Заалел восток.

Проснулся рано. Лишь глаза открылись

Увидел на полу белеющий листок

И сразу в голове слова сложились.

О том, как сильно затянула жизнь.

О том, как глупо меж огней метаться.

О том, что тянет тяжким грузом вниз.

О том, что нужно с чем-то расставаться.

Слова свои на лист переложил,

Корабликом сложил отважным.

Пускай плывет ведь этот лист

Всего лишь навсего бумажка.

О чудесах

Чудес не бывает, бывает работа

Когда землю роешь до крови до пота

И в яме окажется клад золотой,

А может родник, или просто с дырой.

С дырой в неизвестное – кроличья норка

Куда занырнешь и летишь очень долго.

А там как в стране у Алисы по книжке

Все чудесатей и странней по наслышке.

Чудес не бывает, бывает искусство

Когда наплывают и мысли и чувства

Когда на бумаге ложатся слова

Иль краски. Иль из кусочка создастся гора.

И все в удивленье как так, как же это

А ты понимаешь что это часть бреда.

И бред не проходит, он длится и длится.

А ты постоянно к нему же стремишься.

Чудес не бывает, бывают желанья.

Желание жить в любви ожиданьи.

Желание быть для кого-то любимым.

Желание знать, что сделал счастливым.

Свобода

Я летаю, опять я летаю

Невысоко, травой шелестя.

Но ногами земли не касаюсь.

Вместе с ветром лечу недыша.

Я летаю как прежде, как в детстве

Закрываю глаза и лечу.

То взмываю до ужаса в сердце,

То по улицам тихо кружу.

Я летаю. Не ангел, не птица.

Крыльев нет, но лечу, черт возьми.

И наверно полет мне приснился,

Но прошу ты меня не буди.

Я летаю, во сне или в яве

Упиваясь свободой лечу.

Я летаю, летаю, летаю.

Нет тревог и назад не хочу.

Творчество

Возьму-ка в руки карандаш

Чтоб записать шальные мысли.

Когда приходит в гости блажь

Ее успеть не упустить бы.

Слова завяжутся словами.

Сотку узор из тех узлов.

Они ложатся в строчки сами,

Цепляясь звучностью слогов.

И вот готовые картины

То о себе, то о любви.

Наверно просто чье-то имя

Хотел бы написать на них.

Книга

Листаю страницы и гложут сомненья