Там, где не терпит пустоты природа, на сквознячной кромке устало разместился ты как часть чужой головоломки, и, тривиален, как бином, плывя меж ноябрём и маем, ты, словно бы сосуд — вином, чужою болью наполняем. И, эту боль бессильно тщась держать в назначенных границах, ты с ходом лет утратил связь событий, воплощённых в…