Тот город фиговый - лишь флёр над преисподней. Мы оба не обещаны ему. Мертвы - вчера, оживлены - сегодня, я сам не понимаю, почему. Дрожит гитара под рукой, как кролик, цветёт гитара, как иранский коврик. Она напоминает мне вчера. И там - дыра, и здесь - дыра. Ещё саднит внутри степная зона - удар, открывший горло для…
Развернуть