Отец Браун

Стоит заметить, что Честертон далеко не всегда дает шанс читателю самому определить убийцу или отыскать вора, что мне не очень понятно и приятно. Кажется, что меня пытаются убедить в том, чего быть не может. Верить на слово я не люблю. Несмотря на то, что Честертона называют классиком английского детектива, не все рассказы в сборнике пришлись мне по душе. Но сам отец Браун вызывает только симпатию.

Для начала предостережение для тех, кто соберется (вот как я) читать сразу целый сборник историй об отце Брауне, не попробовав для начала парочку-другую отдельных. Я решила сразу нырнуть в мир Честертона, без теста и хоть какой-то подготовки) В итоге для меня все было "too much". Во-первых, автор слишком уж часто раскидывается громкими эпитетами вроде "лучший в мире сыщик", "самый известный в мире преступник", "лучший в мире актер", "умнейший в мире мозг" и так далее. В одной-двух книжках это можно стерпеть, пожалуй. Но когда это вылезает чуть ли не в каждой истории - напрягает, знаете ли) Во-вторых, сам отец Браун. Который у автора весь такой скромник и тихоня. Однако он крутится в обществе тех самых, что выше, "самых умных", "самых великих", "самых известных". Сидит за столами лордов и…

С самого первого рассказа "Сапфировый крест" возникло легкое недоумение: странный метод искать преступника мотаясь по огромному городу в поисках "чего-нибудь необычного" никак не желал укладываться в привычную форму детектива. Все-таки я привыкла к более-менее логичным поискам преступника: следы, улики, свидетели и пр. физически оправданные вещи. А тут великий сыщик, по словам автора, просто заходит в первый приглянувшийся ресторан и обращает внимание на пятно от супа на стене. Согласитесь, это же очень необычное явление... От рассказа к рассказу недоумение только усугублялось. Виной тому среди прочего были странные, не логичные поступки персонажей. Ну как в самом деле так можно: герои в страшном напряжении, при свете "мертвенно-бледной луны" раскапывают могилу, обнаруживают труп…

В защиту о. Брауна Недавно в одной интеллектуальной беседе я упомянула о. Брауна. Реакция собеседника "Аааа, это тот, что  Код да Винчи написал !"  сильно меня огорчила, и даже шутка типа "Ну другой Браун, мало ли в Бразилии .. Браунов!" не помогла.  Борясь с нехорошими предчувствиями, я зашла на Лайвлиб и лихорадочно вбила в строку поиска "Гилберт Кийт Честертон". Дальше мои действия чем-то напоминали знаменитый перформанс отца Федора из "Двенадцати стульев",  когда на берегу бушующего моря он тщетно пытался найти бриллианты в гарнитуре генеральши Поповой. Я в произвольном порядке хватала книги из найденного списка в поисках каких-либо признаков жизни: рецензий, подборок, читательской статистики, наконец. Надо сказать, что жизнь эта, если где и была, то еле-еле теплилась. Оставалось…