Чужие подъезды (сборник)

Невероятно светлая и добрая книга, от которой на душе становится тепло и радостно.

В сборнике всего две повести, совершенно разные по настроению и задумке. Объединяет их две вещи: первая - действие, происходящее еще в незабываемой атмосфере Советского Союза, с его древней техникой, очередями в магазинах за какой-нибудь редкостью, и душевностью (вот почему-то нет этой душевности в книгах, написанных в современных реалиях). Ну и вторая вещь - они обе о любви.

О любви разной. Случайной и неожиданной, или такой, какую вдруг осознаешь, когда знаешь человека уже много лет. Или думаешь, что знаешь. Или даже думать о нем перестал, а вдруг встречаешь где-то и осознаешь - вот же она! Любовь! Настоящая!

Так же они и о любви родителей к детям, бабушек с дедушками - к внукам. Большой такой мягкий клубок…

Рубина началась для меня с фикспрайса. Я просто увидела ее на полке и не смогла пройти мимо - о чем, кстати, не жалею. Было у меня стремление прочесть что-нибудь у Дины Ильиничны, и она полностью оправдала все мои ожидания.

Начну с того, что весь сборник облизывалась с ее слога: порой грубого, но настолько яркого и образного, точного, душевного - живого.

Оба рассказа здесь психологичны. Несмотря на задатки остросюжетной прозы во втором рассказе, "Завтра как обычно", это далеко не о буднях следователя. Это о чем-то более концептуальном и вечном.

А первый рассказ, "Чужие подъезды", закончился красивейшим образом.

В общем, замечательная работа. Я в полнейшем восторге.

Когда не знаешь как подступаться к великому, читай рассказы.
"Завтра как обычно" - маленькая книжечка, состоящая из двух рассказов. Первый - про любовь, второй - тоже. Нельзя назвать их простенькими, скорее, наоборот, многослойными, где через незамысловатую идею, раскрываются истории людей, проблемы взаимоотношений, поднимаются сложные вопросы существования. Читается легко, есть над чем посмеяться, а над чем задуматься.
В общем, я получила удовольствие, но все-таки не уверена продолжу ли я знакомство с автором в будущем.

Произведения Дины Рубиной стараюсь читать все. Даже была на ее творческой встрече в Доме журналистов. О простой жизни она пишет красиво. Сюжеты не повторяются, их она "выкапывает" из жизни (на мой взгляд). Из обычных слов она умеет складывать красивые предложения и вкладывает их в уста и действия героев, в описания происходящего. "В черном маслянистом пруду неторопливо плыл лебедь с восклицательной шеей" ("Чужие подъезды"). Иногда встречаются необычные описания: "...в отрепьях туч неторопливо плыли опрокинутые лужи бледно-голубого неба". Стараюсь представить, как это она придумывает. Мне нравится ее стиль, которым она описывает простую жизнь семьи из трех человек( бабаня, мать и великовозрастный сын-журналист - талантливый, но работающий в журнале писем). "Цепкая мозглая осень…

В принципе не люблю этот тип произведений - истории из жизни, нарочито рассказывающие о простых людях и перипетиях их судеб и отношений, грязных, нелепых, полных ошибок... в общем обычных, таких, как у всех. Похоже на современные русские сериалы. Но написано хорошо, какие-то моменты цепляли за счет узнавания... Но в целом осталось ощущение нехватки чего-то важного, выводящего куда-то выше.

Каждое произведение  Дины Рубиной приятное открытие. Сегодня это повесть «Завтра как обычно» 1984 года. Книга про простых людей удивительным языком. 

“Я сидел на лавочке у подъезда и смотрел на акробатику падающих листьев.”

“Сегодня вдруг, как теплое пахучее яблоко, выкатился последний денек из подола бабьего лета. Тихое теплое небо летело над городом, текло, переливалось глубинной голубизной.”

“— Люди должны иногда орать друг на друга, — объяснил я Маргарите, — тогда появляется возможность жить дальше.”

“Гришке нужно было выговориться, чтобы сидел напротив человек с родным лицом, чтобы кивал, не перебивал и все понимал. Поэтому я время от времени только подбрасывал междометия в сумбурную горечь его слов, как подбрасывают полешки в костер.”

Честно сказать, эта повесть пока нравиться мне меньше всего. Её герой бесит, совсем ему не сочувствую. Больше жалко бабу, мать, отца - бестолкового изобретателя, который до сих пор посылает переводы на сына, хотя тому уже под тридцать. И кризис середины жизни, кризис несделанного, того, чего не успел, не смог - всей тяжестью обрушился на беззаботную макушку героя. Наш рыцарь без страха и упрека встречает женщину, в которую был когда-то влюблен, после ссоры он уехал на море, а она за какой-то месяц выскочила замуж. Теперь у ней двое сыновей.

Наверное, мне надо дождаться, пока сын вырастет - возможно тогда я буду сочувствовать таким героям.

«Эти две старые повести валялись в ящике, в каком выносят на помойку всякий хлам» Всё здесь мимо, банально, серо, безнадёжно и ни к чему, совсем ни к чему. Не бьют током в этих повестях слова «я вас люблю». Хоть и говорит их герой тоскливо, глядя мимо неё. Я дочитала эти две повести до конца, надеясь, что за сырыми и банальными фразами что-то всё-таки есть. Ведь, бывает так, что ты, как бы это сказать, читая книгу, не дотягиваешь, что ли, до определённого уровня восприятия. Есть вещи и в литературе и в музыке настолько тонкие, что не всякий может понять и увидеть. Здесь же всё сыро, кроме первой единственной фразы начала «чужих подъездов» и диалогов там же. Неприкаянность, чернуха, глупость и невозможность реализовать себя. А в конце второй повести уже и совсем какая-то подстава,…

Дина Рубина пишет о жизни: о настоящей, часто неприглядной, печальной, трагичной. Но пишет так, что читаешь и наслаждаешься. Например, следующая фраза: "пусть себе, подумал я о тумане, вот он вполз, прокрался, как преступник в комнату, занял её, чувствует себя здесь хозяином, и вдруг является некто, приносит в кульке несколько маленьких солнц, и два из них выкатились на стол и мягко настойчиво светятся - солнца в тумане..." Обе повести о том, что жизнь не сказка, нужно строить её по крупицам, нельзя как в глупеньком кино изменить всё за день. Обстоятельства, затягивающие в течение многих лет, просто так не отпустят. Мол, иди, живи как хочешь. Но радует, что человек, хотя и поздно, может осознать, что живёт нечестно по отношению к себе, что спрятался в скорлупу от жизни. Остаётся надежда,…