– Шибче держи, – ворчал на меня Петрович, когда я вытаскивал из-под лекал гитарные заготовки. – Рассыпешь, уронишь на пол, и поведёт дерево. Оно же живое. С ним, как с девкой на сеновале, надобно. Ласково, но держать крепко, чтоб не выскользнула и до утра тебя грела. – Не бухти, Петрович, – отмахивался я (я единственный…