2

Ох уж эти классические детективы. Не складывается у меня с ними. Причем, дело даже не в технологиях, но зачастую, не считая мастеров, и то не всегда, очень наивно все выглядит. Несмотря на то, что Шелдон наворотил и выкрутил в очень странную сторону, от детектива простодушностью за километр отдает.

Убивают сначала клиента психоаналитика, затем его секретаршу, бывшую проститутку, а потом охота начинается на него самого. Или не начинается, а у героя паранойя. А расследование ведёт стереотипный полицейский, его напарника пока не берём во внимание. У компа был убит прошлый напарник, а наш врач душ отмазал преступника от смертной казни, подтвердив тому билет в психушку. Угадайте, кто хочет теперь упечь самого доктора, вместо помощи?

Тут ещё зарисовкой даётся пациент, у которого мания преследования как раз. Ну чтобы читатель тоже задумался, а вдруг?

Все такое гротескное, банальное, виденное сто раз. Героям не веришь, даже от их речей какой-то наигранный пафос чуешь.

Тем более, что не интересно, когда автор подсвечивает такой указатель, в ту сторону, куда надо рыть. А как ржачно наш гуру душеправ составляет психологический портрет, но не видит дальше носа, пока не угодит в мышеловку?

Но автор на этом не остановиться, от любовной линии такой дешёвой мелодрамой дыхнуло, что остаётся только глазки закатить.

Я не помню, читала ли в детстве Шелдона, вроде нет, так что скорей это первое знакомство, но оно однозначно не удалось. Не зацепило ни на йоту.