2

Все, казалось бы, как обычно бывает в детективах: совершено страшное преступление - три кровавых преступления- идет расследование, поиск преступника. Должен идти, по крайней мере. Но что происходит, понять трудно. Потому что медленно, очень-очень медленно и комиссар Эрик Винтер, и его подчиненные, и его коллега в Лондоне сначала собираются на работу, потом едут туда, потом добираются обратно домой или еще куда-нибудь. И все. Если бы не случайность, если бы не муки совести квартирного воришки, то злодейства и не были бы раскрыты. Винтер рассматривает себя в зеркале , слушает Колтрейна, любуется пейзажами. Примерно, то же делают и другие полицейские. А дело не не движется. И читать эту книгу с каждой страницей хочется все меньше. Особенно, когда перестаешь понимать смысл простых предложений. "И даже среди транспорта чувствовалась весна"?? Винтер в Лондоне: едет в автобусе - тривиальные, без малейшего намека на свежий взгляд описания пассажиров, зато подробно о том, как он дождался зеленого сигнала светофора, как потом нажал кнопку дверного замка и т.д. Это не просто скучно. В этом вязнешь, как вязнут зубы в плохой ириске. Но финал... Вот это финал! Так и хочется сказать: мы знаем, что преступник тот, кого мы видели, встречали на страницах этого романа, но не до такой же степени...