3

Он прав - опять фонарь, аптека,
Нева, безмолвие, гранит.. .
Как памятник началу века,
Там этот человек стоит -
Когда он Пушкинскому Дому,
Прощаясь, помахал рукой
И принял смертную истому
Как незаслуженный покой.

А. Ахматова

Узнали, о ком речь? Этот поэт нравится далеко не всем - как красная икра, которая одних приводит в восторг, а других бесит своими брызжущими шариками кислоты. Его язык немного тяжеловат, он обрезает слово за словом - резко и четко. Но когда вникаешь в суть слов, стихи начинают заполнять тебя изнутри. Что самое удивительно, по мере "взросления" поэт становится все более и более грубым и мрачным. Он как будто обрастает броней и уже не воспевает любовные оды прелестной избраннице, а смотрит на мир глазами (черт возьми! привет ДП 16-го) "грустного клоуна". Он уже не прячется за витиеватыми фразами, а открывает перед нами обезоруживающую правду...

Но вот, что притягивает меня в писателе больше всего - врезающиеся в память стихи. Обычно прочитываешь пару строк любого другого автора, наслаждаешься ими пару мгновений и...забываешь. Но у него, у него есть слова, которые вот уже много лет всплывают в моей голове. И это далеко не рассказ про аптеку - это история про мать, крестившую детей в сиянье (советую всем - "Из газет"). И кстати, мурашки, бегают до сих пор. За это и спасибо ему... жесткому, грубоватому, циничному и любимому Блоку.