5 Наконец-то

Волшебство вернулось на улицы Старого Города. Вернулось и растерзало всю душу своей пронзительностью и вот этой едва уловимой надеждой на чудо.
Начинаешь читать рассказ, и внутри бренькает струнка, потом еще одна, а потом неожиданно обнаруживаешь, что за потоками слез не видно букв и губы пересохли от ветра на Площади Восьмидесяти Тоскующих Мостов, и на языке еще остался вкус кайпириньи.
Что такое мой Фрай?
- это не обязательно хорошие, но всегда правдивые ответы на вопросы, которые еще даже не успела задать
- это курить ночью у окна и молча таращиться в темноту, тщетно пытаясь заметить хвост вечности, свернувшей за угол
- это неожиданная, ненужная, саднящая встреча с той собой, которую, думалось, уже давно мумифицировала
- это источник, породивший злую тоску и отчаянное неприятие действительности: один раз, давно, тюкнул пальчиком, и трещины с тех пор во все стороны, и не склеить ничего
- это мосты, которые нежно и навсегда люблю
- это привычка разговаривать с городами...
Последнее время казалось, что Старый Город устал, обезлюдел и надежно спрятал магию под мышкой. Ан нет, распаковал сверток, хотел крошками поделиться, но не удержался и высыпал целую горсть мне на радость и муку: разбередил сердце, чертяка...И опять смотришь в окна и ищешь одно, правильное, за которым видны алые стены и фиолетовые купола места с совершенно непроизносимым названием...