4 Страна, которую мы (все) потеряли.

Уолт Уитмен, космос, сын Манхеттена.

Когда-то давно, чуть ли не в лихие девяностые, я разжилась сборником стихов американских поэтов 19 века. Генри Лонгфелло, Уолт Уитмен, Эмили Дикинсон. Тогда-то и состоялось мое первое знакомство с этим автором. Странный рваный ритм, почти полное отсутствие рифмы - все это могло бы сбить с толку, но нет. Магия стиха вошла в меня, в кости, кровь и жилы. Я заучивала (пыталась) наизусть отдельные фрагменты и рыдала над другими. "Двадцать восемь молодых мужчин плескаются на берегу. Двадцать восемь лет женской жизни, и все они так одиноки..." - эти строки я читала и перечитывала, когда мне самой было двадцать восемь, и я была так же одинока...и так же задыхалась, мысленно склоняясь над...
Где теперь та книга и та молодая женщина? Все еще прячется за ставней окна или все-таки вышла и сделала свой выбор?
Стихи нас меняют. Но иногда мы меняемся и сами. Первый раз читала Уитмена просто. Задыхаясь от боли, восхищаясь, разделяя его чувства. Ведь это же правда, правда, что "листик травы не меньше поденщины звезд, и что не меньше их... яйцо королька, и что каждый сустав на моей руке посрамляет любую машину, и что мышь - это чудо, которое одно может сразить секстиллионы неверных". Ведь это - о вечном. О том, что не меняется, но меняемся мы, люди. Мы забыли о том, что природа - она все-таки храм. Это не мастерская, чтобы прийти и начать все ломать и переделывать. Здесь можно только молиться, очищаясь, отдыхая душой и сердцем, и любоваться. И лишь иногда с почтением и робостью ПРИБИРАТЬСЯ в храме, и то, не колупая краски росписи и не соскребая с колонн украшения, а с пола - мозаику, а лишь убирая мусор, который оставили другие паломники - вытирать пыль и грязь, заменять или подклеивать отвалившиеся детальки витража или мозаик, снимать нагар со свечей. Не больше! Вот чем должна быть природа. Потому как если ее превратить в мастерскую, от нее не останется ничего. Погуглите, сколько храмов в России после революции были превращены в клубы, склады, ремонтные мастерские для сельскохозяйственной техники! Сейчас мы с нашей планетой творим то же самое. И не верьте, это не другое. Потом поздно будет. Не каждую "заброшку" можно отреставрировать.
Возвращаясь к Уитмену... он жил и писал в позапрошлом веке. О том, что было там. Как жили люди там и тогда. В том времени. В Америке той эпохи, когда еще не забылась война за независимость, и негры... Знаете, та страна, вопреки всему, лично мне показалась лучше и чище того, что мы имеем сейчас. Та Америка - Америка Уитмена, Фенимора Купера и всех остальных... было в ней что-то. Какой-то свет. Свет, который сейчас погас. Да, скажут мне, прошлого не вернуть. Но так порой хочется воскликнуть: "Уолт, они все просрали!"