5 Ничего не происходит, кроме жизни

Стопроцентно моя.
С первого.

Смотрела на неё давно. Хотела жадно, найти не могла. Не читала аннотаций и отзывов - карма, связь, флюиды.
Нашла случайно. Забрала себе.
Пропала.

Со второго. Язык. Переводчику - браво, автору - овации. Была б поклонницей дешёвого маркетинга, сказала бы - вкусно. Но нет. Обжечься. Долго дуть. Откусить немного. Смаковать. Перекатывать на языке каждое слово и образ. Наслаждаться. Перечитывать предложения, жмуриться на острых выступах. Выдыхать, вдыхать и по новой.

С третьего. Сюжет. Лучшая книга о дружбе и любви. Современность и ретроспектива. Два Адама, две Евы. Атмосфера университетского города. Зарисовки пикников с шампанским, каникул в Венеции, бытовых и интеллектуальных битв.
Ничего не происходит - жизнь вершится. Искусная, необычайная, обычная, бьющая в самую сердцевину оборотами и тропами, взглядами, змеем из-под листьев, латынью, кадрилью и всеми слоями, трещинами, цветами четырёх сложных, ломких, сильных судеб.

Четвёртое. Послевкусие. Это нектар словесный, глубокий, образный, после которого нет изжоги, расстройства, только желание осмыслить - филигранный сюжет заново, свою жизнь снова.

Это особая связь между рассказчиком и мной, хотя он где-то в Чикаго и около реки Оттавы, среди тысячи видов папоротников и жимолости, живет, осмысляет и рефлектирует, я в Ласточке между Шепси и Туапсе, всхлипываю точно под звуки электрички.

Мое. Моя. На повтор, на полку, всем знакомым, на разрыв. На счастье.