5

Не люблю русских и "ближнерусских" женщин-писателей. Даже скорее терпеть не могу, настолько они мне "против шерсти", против меня. Они могут писать о разном и по-разному, но все равно всегда такие одинаковые какие-то. Закрыто-воздушные. Надломленные, но гордые анныахматовы. Модно самоироничные. Фу.
В общем-то, и эту книгу я читать не очень хотела из-за имени автора, но название мне понравилось слишком очень, чтобы не нажать кнопочку "Хочу получить" в очередной из раздач. А ведь я выиграла. И книгу мне прислали по почте вместе с добрым письмом от издательства, очень приятно было. Откладывала, откладывала долго, а по итогу взяла и прочитала. И теперь благодарна случаю и удаче невероятно, ведь сама бы не купила книгу по причинам, озвученным выше... и упустила бы мимо себя прекрасное творение.

Жил-был дом, а в доме жили том... а кто только не жил. Дом этот был очень живой: и учительская семья, и молоденькая прелестная артистка, и девочки-близняшки, и вот кухарки спускаются по лестнице, и дворник любовно подметает крыльцо. Дом очень любил всех своих обитателей, заботился о них и следил. Дом бы хотел жить так вечно, но потом люди стали уходить. Сначала как-то совсем резко, растерянно, захлопнулся на замок первый чемодан, и, стыдливо шаркнув углом по стене, исчез навсегда. Это начиналась война.

Сага. Но сага, сплетенная не родственными узами героев, а их местонахождением. Несколько десятилетий обитателей Дома: года светлые, года темные. Квартиры набитые людьми и пустые. Веселье и страх. Рождение и смерть. Люди, связанные друг с другом иногда не более чем воспитанным "здравствуйте" при пересечении на лестничной клетке, для читателя постепенно становятся все одной большой семьей. Господи, да я так полюбила некоторых из них! Особенно совершенно нуаровского (ближе к концу) доктора. Я его так и видела, так и видела, в черном пальто и шляпе, сгорбленным, со спрятанным в воротнике лицом, проходящего мимо витрины, в которой отражалось серое, набитое тучами, небо и черные дорожки голых ветвей. Мимо всего шел этот человек, а я смотрела на него и думала, как же он мне стал дорог. И, чувствуя пальцами, что страниц оставалось уже не так много, я пыталась замедлить его походку и получше все рассмотреть...

"Когда уходит человек" - книга грустная, печальная, жизненная, черт побери. Но нет в ней всей этой раздражающей женской надломленности автора, нет. Все прекрасно: язык, события, сцены. Герои. Моменты. Чувства. Погружение в книгу происходит очень сильное, да и глубина у нее для этого есть очень даже. И... жалко, действительно жалко, когда книга заканчивается. Когда и она - уходит.