5

Толстенький томик Хаецкой про Софию (я-то думала про город, а оказалось - про женщину) читал, кроме меня, один человек и поставил неудовлетворительно малое количество звездочек, а книга-то распрекрасная, смешная и вполне себе ориентированная и выросшая из предыдущей русской литературы. Кто-то выходил из гоголевской "Шинели", а кто-то из странной смеси Гоголя и Гончарова, да еще неспешного Тургенева с насквозь французским синтаксисом, и наверняка что-то было еще, но рассуждать об этом над книгой Хаецкой не хочется.
Написала бы вам, что это хорошо читать у камина с самоваром, но у меня есть только френч-пресс ("Шишков, прости, не знаю...") и духовка в газовой плите, антуража не набралось, не серчайте, голубчики. Вообще голубчики после этого романа снова влезли в мой небогатый лексикон и не хотят оттуда вытравляться, хотя лексикон трещит по швам.
Не очень я могу понять, каким образом Хаецкая из пришельцев, лучевых пистолетов, загадочных убийств и прочего сделала русский роман, где уютные имения, люди со своими тайнами и недоговоренностями, а в итоге все заканчивается метелью и как-то мерзотно. Счастья, кажется, действительно нет, пусть будет хотя бы покой и воля.