4

На обложке книги значится два миллиона проданных экземпляров. В Интернете же практически ни одного положительного отзыва. Одна читательница даже написала: «Полночи дочитывала, потом аккуратно положила книгу в мусорное ведро, утром вынесла». Во как. Неужто остальные один миллион девятьсот девяносто девять тысяч девятьсот девяносто восемь человек поступили так же?
Аннотация в той или иной мере дает представление.
Начинаешь читать роман, медленно втягиваешься. Привыкаешь к ритму. Вдруг понимаешь, что как будто ни о чем. Буксуешь. Потом ррраз, кульбит. Не оторваться. Затем опять все замедляется. По кругу.
Есть неприятные (для меня) описательные моменты, связанные с работой фотографа-криминалиста. Жанр обязывает опять-таки.
Но есть и завораживающие описания. Людей, природы, погоды, городов.
Людей особенно много. Очень разных. Из прошлого, настоящего. Ныне здравствущих и почивших.
Немало познавательного об Индии, о Болливуде. Какие-то интересные детали, которых в популярной литературе не встретишь.
Есть ощущение, что поначалу автор пишет об Индии несколько свысока, с высоты своей европейскости. По мере развития сюжета, по мере продвижения в глубь страны, интонация меняется.
Повествование ведется от первого лица. Вот такое это лицо:

По наследству в нашем семействе передавалось чувство вины точно так же, как в других семьях из поколения в поколение передаются порок сердца или близорукость. Чувство вины как медленно убивающий яд, капля за каплей...

Неоднозначная книга. Не всякому порекомендуешь. Но выбрасывать не стоит, право.