4

делай, что хочешь.
хочешь - четвертуй.
я сам тебе, праведный, руки вымою.
только -
слышишь! -
убери проклятую ту,
которую сделал моею любимую!
В. Маяковский, Флейта-позвоночник

Промежуток между первым погружением в эту историю и вторым - всего лишь год.
Разница в восприятии - невероятная.

Не знаю, как меня угораздило вернуться к "Идиоту" после первого раза. Ведь тогда, перелистывая последние страницы, я задавала себе вопрос "когда это все закончится уже?". Закончилось. Осадок остался. Но мысли о том, чтобы вернуться даже не появлялось.

Почему-то в последние дни августа захотелось какой-то литературной ностальгии - вернуться к книгам, которые были со мной в определенные жизненные отрезки. Открываю книжный шкаф. Первое, что бросается в глаза - коричневый форзац сборника Достоевского. "Ну так тому и быть" - думаю я.

С первых строк приходит понимание, что не зря. Сама атмосфера, в которую вводит и держит Достоевский - полное отражение меня в данный момент. Каждый из персонажей определенно стоит внимания. Почему-то тот самый случай, когда читаю и понимаю каждого из них...
Я плакала вместе с Настасьей Филипповной в ее день рождения и сходила по ней с ума вместе с Рогожиным. Искренне влюблялась в простоту князя Мышкина с Лизаветой Прокофьевной и вместе с князем недоумевала о том, как можно быть несчастным. Переживала свой собственный бунт и продумывала план побега вместе с Аглаей. Терзалась скорой смертью с Ипполитом. С туманными мыслями разыскивала эту по улицам Петербурга. Теряла рассудок. Забывалась.

После первой части решаю подключить визуальный ряд и включаю сериал 2003 года. Паззл окончательно складывается. Какие-то эмоции, которые я не могу представить, прочувствовать я окончательно добираю от актеров.
Так и коротаю время - теплые дни сентября провожу на качелях в парке с лэптопом, а вечера - в гостиной с тяжелой книгой.

И вот, последняя страница перевернута, крышка ноутбука закрыта... И остается огромнейшая оскомина на душе. С каждым из действующих лиц, которые остались в коричневом томике осталась частичка чего-то, что не поддается описанию.

Выхожу на террасу, закуриваю. Столько мыслей вертится в голове, и, наконец, ловлю главную, о параллелях. О параллелях персонажей между собой, о параллелях персонажей со мной. Как же так произошло, что именно в то последнее утро августа, когда в голове было столько перепутанных мыслей, мои руки нашли некое разрешение в виде "Идиота", который запутал их еще сильнее, затем разложил по полочкам, вновь перепутал и завел в лабиринт еще дальше? Как смог таким значимым?
В любом случае, Фёдор Достоевский - Идиот обязателен к прочтению. И если с первого раза не то - уберите назад на полку, просто еще не настало время.