2

Однажды коллега принесла на работу целый пакет книг. В основном, неинтересное: словари, самоучители всякие. Мой орлиный взор выхватил из груды книгу на английском, цепкие когти вонзились в книгу и я полетела домой читать. Дома оказалось, что на очереди у меня еще сто-писот книг, соответственно, оценить мастерство автора не сходя с места, не получится. И прошли долгие месяцы прежде, чем я взялась за нее. Ничего из Форстера я не читала, но аннотация вселяла надежду: две-три семьи, Англия конца 19го века, старинный особняк...ну, круто же! все, как я люблю.
Так вот, нет, не очень люблю. Слишком много пустых рассуждений (дурацких, как мне показалось), бестолковые события (прямо как в жизни). Не могу я вчитываться в муть про собственное "я", феминизм всякий и прочие досужие размышления. Типичное не то...