— Ну что? Что сказал monsieur Робинс? — ковыляя на высоченных каблуках, словно хромая кобыла, спросила
мама. — Полы мокрые! Подвернула ногу.
— Сказал, что я умру через семь дней.
Ахнув, она струёй воды из носа намочила мою белую рубашку.
— Шучу я, расслабься. — Похлопала её по спине...