— Я два года присматривалась ко всем, кто мог бы стать моим мужем, и всегда так или иначе понимала — нет, не тот. От кого-то меня категорически отталкивало. С кем-то рано или поздно видела, что будет лучше остаться друзьями, знакомыми, коллегами, кем угодно, но не… Не вот это. Не брак. Отец считает, что это глупости. Но я боюсь. Сама не знаю, почему, но по-настоящему прихожу в ужас от одной мысли… о любом из них как своем муже. Мне казалось, я еще могу подождать. Но отец настаивает, что времени нет. Что эта проклятая инициация должна произойти самое позднее через несколько месяцев. Зная его, не удивлюсь, если после помолвки «несколько месяцев» превратятся в несколько недель.
Она глубоко вздохнула. Надо было соглашаться на виски. Может, было бы легче.
— Тебя я не боюсь. Когда я… попыталась представить тебя… ничего такого не ощутила, что можно было бы описать как «неправильный выбор». Это первое. Второе — я тебе доверяю. Да, мы не общались целых пять лет, но все-таки до того были друзьями и отлично понимали друг друга. Я отдаю себе отчет, что могу не нравиться тебе как девушка, или ты можешь вовсе не стремиться изменить свой холостой статус на «занят», но… У тебя тоже дар. Я знаю, если ты захочешь мне помочь, ты найдешь действительно хорошее решение. И наконец, — она невесело усмехнулась, — помимо всего этого, в тебя влюблены все девчонки галактики, я не исключение. Но это… лирика. Решает не она. У меня действительно безвыходная ситуация.