...Невидимый вождь вел их, невидимый стяг реял над ними, ветер, словно чудовищный знаменосец, нес громадные знамена. Кроваво-красное полотнище было развернуто. Могущественная орифламма свободы пурпурным флагом заката освещала их путь, как новая заря.
[...]
С непокрытой головой выступили они в путь, распевая марши. На походных палках повязали вместо штандартов красные платки.
Их муки обрели благородство, их страдания были забыты, в них проснулся человек.
То был вечер, когда рад, тысячилетний слуга, сбросил цепи и поднял голову к закатному солнце - Прометей, несущий в руке новый огонь.
Они были безоружны, и что с того? У них не было командующих, и что с того? Где был голод, где мучения?
Над ними, по их лицам бежал закатный багрянец, и горела на их лбах греза о величии. Дорога от тысячи голов зарделась на много миль вперед, как море, предвечное море.
Их сердца, что тонули в мутном потоке лет, в пепле тягостного труда, возгорелись, воспламенились от вечерней зари.