ПОВЕСТЬ О СЫНЕ

Младенцем был он, школьником потом,
шалил, как все, на мир глядел пытливо.
Случалось, ягод в чаще наберем,
он прыгал, радуясь лесному диву.

Ходил на спортплощадку, на тренаж,
девчонок дергал за косы, наверно.
Он поражал меня, когда на пляж,
брал алгебру с собой, а не Жюль Верна.

Он постпененно набирался сил,
стал тонким, как счеча, стремглав мужал он,
впервые долгим взглядом проводил
девчонку, что по саду пробежала.

И вдруг -- вокзал. "Ну, папа, будь здоров!"
Уехал, растрворился в дальней дали.
Летели дни, как сотни поездов,
калейдоскопом годы замелькали.

Как парус в море, отдалялся он,
писал порою из своих скитаний.
Чем дольше был пространством отдален,
тем становился ближе и желанней.

Внезапно навещал он отчий дом.
Мы не могли на сына наглядеться.
И время, бег притормозив с трудом,
катилось вспять. И возвращалось детство.

Сын раскрывал дорожный чемодан,
подарки всем домашним раздавал он,
а после на потертый свой диван
с ногами забирался, как бывало.

О физике, о поисках своих
рассказывал с улыбкою усталой.
Шутил: "Поверь мне на слово старик.
Тебе такое не понять, пожалуй".