Блажен, кто долго сохраняет
Чувств детских, мирных простоту,
Кого природа восхищает
И кто таит в душе мечту.

Кто в темном боре, в отдаленьи
От света, шума и людей
Подчас приходит в восхищенье
От обстановки чудной сей .

Блажен он, хоть глупцы иные
Его бранят, его корят,
Над ним смеются люди злые,
О нем с презреньем говорят.

Не сын он века-ну так что же?
Бездушны, грубы стали мы .
Тем мне приятней и дороже,
Что есть поэт средь этой тьмы.

Но также люди есть иные:
В душе поэты все они,
Но стыдно вдруг им, - о, слепые!
Что так мечтают в наши дни.

Когда подчас луны сиянье
Красой своей их восхитит,
И о поэзии мечтанье
В их душу сладко залетит,

Они скорей мечту гоняют,
Желают веку подражать,
В душе поэзью усыпляют
И не хотят об ней и знать.

Да, да, ослеплены вы веком:
Для вас поэзья чуть не зло,
Испорчены вы человеком,
Добро в вас прозой заросло.

Так пробудите, пробудите
Вы это спящее добро,
На лире смело вы гремите,
Беритесь смело за перо.

Поэзию я вите миру,
Не бойтесь света, гордецы,
Не поклоняйтеся кумиру,
Прозрите, спящие слепцы .

Боярки, 15 августа 1890 z.