Удивительно, как легко и быстро теряет свой цвет человеческая мечта. Она, яркая и волшебная, начинает блекнуть, стоит ей хотя бы наполовину сбыться. Краска слезает, и вот мечту уже нельзя отличить от обычной жизни. Мечта становится чем-то обыденным, вроде серого хлеба. И мы идем, мы бросаем ее кусочки за собой и постепенно остаемся ни с чем. Может быть, наша жизнь становится лучше… но в ней больше нет пестрого фонарика, который указывает нам путь. Так может быть… мечтам лучше не сбываться, а просто существовать где-то в голове? Но моя мечта – жить, дышать, видеть мир – никогда не покинет меня. Неважно как меня зовут и сколько мне юнтанов.