С работы возвращаешься домой
и нехотя беседуешь с собой,
то нехотя, то зло, то осторожно:
- Какие там судьба, эпоха, рок,
я просто человек и одинок,
насколько это вообще возможно.
Повсюду снег, и смертная тоска,
и гробовая, видимо, доска.
Убить себя? Возможно, не кошмар, но
хоть повод был бы, такового нет.
Самоубийство - в восемнадцать лет
ещё нормально, в двадцать два - вульгарно...
В подъезд заходишь, лязгает замок,
ступаешь машинально за порог,
а в голове - прочитанный однажды
Петрарки, что ли, душу рвущий стих:
"Быть может, слёзы из очей твоих
исторгну вновь - и не умру от жажды".