16 октября 2011 г., 20:13
Тексты мои живут все меньше и меньше, немногие доживают до зрелости. Некоторые норовят покончить с собой.
А еще бывает: начнешь любить его, поглаживать, прислушиваться, а он - раз и вышел вон. И плавает в кувезе, сморщенный, почти не жилец.
Да и те, что живы, лучше бы умерли.
Глядишь на них, узнавая тоскливые родинки, как старый пахарь глядит на снующих по дому дебелых дочерей: расточение рода. Сына бы. Сын бы, он бы.
