Я же с книгой в руках ежусь у подножия горы из бумаги,будто Адам в кустах,и пугливо отворяю глаза в другой,нежели ранее,мир - ибо,погружаясь в чтение,я переношусь в совсем иное место,я ухожу в текст и к собственному удивлению после вынужден виновато сознаться в том,что и впрямь был в краю грез,в найпрекраснейшем из миров,в сердце истины.Раз по десять на дню я изумляюсь,как это я мог так самоотрешиться.Так,сам не свой и не в себе,я и возвращаюсь со службы,медленно,в глубокой задумчивости плыву по улицам,минуя трамваи,и автомобили,и прохожих,в мареве книг,которые я нашел днем и уношу к себе домой в портфеле;так,замечтавшись,я перехожу улицу на зеленый свет,сам того не замечая,огибаю фонари и людей и шагаю дальше,смердя пивом и потом,но улыбаясь,потому что в портфеле у меня книги,от которых я ожидаю,что они вечером откроют мне что-то обо мне самом,чего я пока не знаю.