Да хрен с ними, с яйцами и пивом. Пусть чешут и пьют. Но они оказываются... воздушным шариком. Пока был праздник - он бодро торчал на веревочке, весь такой огромный, но невесомо легкий, вроде безделица, а со смыслом. А как салют отгремел - дряблый, маленький и такой бессмысленный капризный пшик. Сдулся. Выбросить жалко - есть в нем что-то трогательное. Или даже не трогательное как таковое, а детское чувство вины, мол, как же, пока были качели-карусели, я гордо держал тебя за ниточку. А как домой пришли - в помойку? И на глаза наворачиваются слезы - все равно его не брошу, потому что он хороший.