О женщине
Ушедший муж… Сбежал без разрешенья…Болел… Так ведь держался молодцом!Ходил бочком, с трудом сгибал колени,Стал жарким летом чуточку осенним,Но был прекрасным мужем и отцом.
Не возражая, принимал свои лекарства,Стремился никого не огорчать…В семье слыл президентом государства —Увы, в его сердцебиеньи частомНе углядели, как легла печать…
Терпел, не жалуясь, себя стыдясь немного,Держался строго, жёстко, по-мужски…Ещё не верил, стоя на пороге,Что выиграл гринкард наверх у Б-гаИ памяти зыбучие пески.
Его жена в его уход не верит.Корит себя за слепоту на час.Ещё не зная, что придётся за всех насНевинную вину годами меритьСлезою одиночества из глаз.
Жить нужно: ведь она ещё земная,Живым – живое, умершим – покой…Течёт в ней время чёрною рекой,Грехом мужчина кажется другой,И он, вверху, конечно, это знает.
Что из того, что миллионы вдов,Какую ни на есть находят пару…Не ставят в доме памятник пожаруИ память заворачивают в таруФальшивых слёз и полустёртых слов…
Ушедший муж… Ну не святой же, право!Такой же эгоист, как все они!И осудить ей проще, чем хранить.Вновь отыскать в году такие дни,Что станут красоте её оправой…
Быть может, есть ещё в туннеле свет,И ждёт за одиночество награда,Как белые цветы чужого сада…Так почему ж ты говоришь – не надо,Привычно выговаривая: нет!