Дорога домой…

Поэт играет на свирели

Снежинки падают, летя,
Кружатся в воздухе, не тая.
И лишь мороз полушутя
Движением этим управляет.

Мы в ожиданье снежных бурь,
Метелей вьюжных и капелей.
Глаза как в детстве ты зажмурь:
Поэт играет на свирели.

Средневековый менестрель
В него как будто воплотился.
Сыграв очередную трель,
С Вселенной он незримо слился.

Зима давно уж на дворе,
А Он вне времени земного,
В этой причудливой игре
Избрал себе влюбленных в СЛОВО.

31.12.20