© Владимир Безладнов, 2022
ISBN 978-5-0055-5738-4
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
ВМЕСТО ПРЕДИСЛОВИЯ
Давайте, поиграем!– Давайте, поиграем, господа!– Во что?– Ну, например, в Литературу.Покажем уровень своей культурыДруг другу, без особого труда.Откроем свой литературный сайтИ станем в нём, от важности пьянея,Вывешивать любую ахинею,Которую сумеем написать.Читать друг друга будем и хвалить.Ну, иногда – критиковать… не шибко,А так… слегка поковыряв ошибки,Когда ваш опус – явный инвалид.Спонсировать друг друга станем мы,Выплачивать друг другу гонорары,И книги – виртуальные товары —Мы продадим читателям немым —Ну, то есть, тем, кто не умеет виршиКропать легко и просто – так, как мы,И, вторгшись в их незрелые умы,Внушим, что нам талант дарован свыше,Внушим, что мы – оплот литературы,Что подлинное творчество лишь тут —И сотни графоманов к нам придут,Чтоб, сдуру, нас воспринимать, как «гуру»,И, вместе с нами, долгие года,С горячим рвеньем и глубоким чувством,Писать… дискредитируя искусство.Давайте, поиграем, господа!
– Давайте, поиграем, господа!– Во что?– Ну, например, в Литературу.Покажем уровень своей культурыДруг другу, без особого труда.
Откроем свой литературный сайтИ станем в нём, от важности пьянея,Вывешивать любую ахинею,Которую сумеем написать.
Читать друг друга будем и хвалить.Ну, иногда – критиковать… не шибко,А так… слегка поковыряв ошибки,Когда ваш опус – явный инвалид.
Спонсировать друг друга станем мы,Выплачивать друг другу гонорары,И книги – виртуальные товары —Мы продадим читателям немым —
Ну, то есть, тем, кто не умеет виршиКропать легко и просто – так, как мы,И, вторгшись в их незрелые умы,Внушим, что нам талант дарован свыше,
Внушим, что мы – оплот литературы,Что подлинное творчество лишь тут —И сотни графоманов к нам придут,Чтоб, сдуру, нас воспринимать, как «гуру»,
И, вместе с нами, долгие года,С горячим рвеньем и глубоким чувством,Писать… дискредитируя искусство.Давайте, поиграем, господа!
СЕТЬ Кое-что о «наболевшем»
Ну, почему, скажите, господа,Нас так и тянет, за каким-то лешим,Рассказывать о самом наболевшемПопутчикам случайным в поездах?!Зачем нам нужно, без причины веской,При ком попало, много раз подряд,Болячки сладострастно ковырять?.. —Как говорил великий Достоевский.Нам наплевать, что в этом есть цинизм…Что может наступить мгновенье криза,Когда порыв душевного стриптизаПерерастёт в эксгибиционизм…К тому же – даже если денег нет,И скорый поезд нам не по карману —Мы можем, глядя в глубину экрана,Сходить пообнажаться в Интернет,Где рядом, вряд ли, будет жлоб и хам,Где можно, не слезая с табуретки,Как в поезде, поплакаться в жилеткуПопутчикам по сетевым стихам.Вот – мы. Сидим… с компьютером вдвоём…Густая ночь на клавиши ложится…Я тоже жажду самообнажиться,Сказав о «наболевшем» – о своём.Про язву и радикулит, к примеру…Про то, что слишком часто колет грудь…Про то, что это очень тяжкий труд —Себя осознавать пенсионером…Что тело начинает ныть с утра…И ноет целый день… и, вместе с телом,Болит душа, которой бы хотелосьВернуться из «сегодня» во «вчера»…Туда, где ты еще не позабыт,И где живет, не проходя с годами,Та самая любовь к «Прекрасной Даме»,Которую грызет семейный быт…Туда, где нет потребности считатьКогда-то совершенные ошибки…Где в радость даже синяки и шишки…Где можно просто верить и мечтать!..И память-боль приводит за собойТупую бесконечную усталость…Ну, да… я понимаю: это – старость…Но… старость – не синоним слова «боль»!И я свое ощупываю тело,Копаюсь жадно в пройденной судьбе,В надежде тщетной – отыскать в себеХоть что-нибудь, что б вовсе не болело.
Ну, почему, скажите, господа,Нас так и тянет, за каким-то лешим,Рассказывать о самом наболевшемПопутчикам случайным в поездах?!
Зачем нам нужно, без причины веской,При ком попало, много раз подряд,Болячки сладострастно ковырять?.. —Как говорил великий Достоевский.
Нам наплевать, что в этом есть цинизм…Что может наступить мгновенье криза,Когда порыв душевного стриптизаПерерастёт в эксгибиционизм…
К тому же – даже если денег нет,И скорый поезд нам не по карману —Мы можем, глядя в глубину экрана,Сходить пообнажаться в Интернет,
Где рядом, вряд ли, будет жлоб и хам,Где можно, не слезая с табуретки,Как в поезде, поплакаться в жилеткуПопутчикам по сетевым стихам.
Вот – мы. Сидим… с компьютером вдвоём…Густая ночь на клавиши ложится…Я тоже жажду самообнажиться,Сказав о «наболевшем» – о своём.
Про язву и радикулит, к примеру…Про то, что слишком часто колет грудь…Про то, что это очень тяжкий труд —Себя осознавать пенсионером…
Что тело начинает ныть с утра…И ноет целый день… и, вместе с телом,Болит душа, которой бы хотелосьВернуться из «сегодня» во «вчера»…
Туда, где ты еще не позабыт,И где живет, не проходя с годами,Та самая любовь к «Прекрасной Даме»,Которую грызет семейный быт…
Туда, где нет потребности считатьКогда-то совершенные ошибки…Где в радость даже синяки и шишки…Где можно просто верить и мечтать!..
И память-боль приводит за собойТупую бесконечную усталость…Ну, да… я понимаю: это – старость…Но… старость – не синоним слова «боль»!
И я свое ощупываю тело,Копаюсь жадно в пройденной судьбе,В надежде тщетной – отыскать в себеХоть что-нибудь, что б вовсе не болело.
Откровения сетевого поэтаКогда, порой, бессонными ночамиНакатит, вдруг, томление души,И Муза (с обнаженными плечами)Начнет зудить: садись, мол, и пиши…– О чем? – спрошу.– Да разве это важно?Пиши, о чем захочешь… C’est la vie!..О чем трындят в поэзии «бумажной»?О дружбе… о возвышенной любви…О подвигах… о доблести… о славе…О странностях загадочной души…О пышных прелестях соседки Клавы,Что так тебя волнуют, напиши!..– Да что ты… что ты?!.. Бог с тобой, родная!К чему чужие повторять грехи?..Смешно писать о том, чего не знаешь!..Не все, что зарифмовано – стихи!..Но, хоть я Музу и считаю… дурой,Хоть я сопротивляюсь ей… пока…Моя неугомонная рукаУже ползет… чтобы включить ПК…Мгновение – и, в ритме гопака,Порхают пальцы над клавиатурой.За словом слово, и за фразой фраза —Звенят, как колокольчик под дугой…Одна строка несется за другой,Как кисть художника, опережая разум…За часом час, мелькают, как мгновенья,И, наконец, – к рассвету – рожденоВ счастливом пароксизме вдохновенья…Большое!.. эпохального значенья!..Да-да, вы правы… – именно оно.Мне говорят – не всем писать дано…Но я, прекрасно это понимая,И бесконечной критике внимая,Плюю на все!.. и, Музу обнимая,Писать не перестану все равно!
Когда, порой, бессонными ночамиНакатит, вдруг, томление души,И Муза (с обнаженными плечами)Начнет зудить: садись, мол, и пиши…
– О чем? – спрошу.– Да разве это важно?Пиши, о чем захочешь… C’est la vie!..О чем трындят в поэзии «бумажной»?О дружбе… о возвышенной любви…
О подвигах… о доблести… о славе…О странностях загадочной души…О пышных прелестях соседки Клавы,Что так тебя волнуют, напиши!..
– Да что ты… что ты?!.. Бог с тобой, родная!К чему чужие повторять грехи?..Смешно писать о том, чего не знаешь!..Не все, что зарифмовано – стихи!..
Но, хоть я Музу и считаю… дурой,Хоть я сопротивляюсь ей… пока…Моя неугомонная рукаУже ползет… чтобы включить ПК…Мгновение – и, в ритме гопака,Порхают пальцы над клавиатурой.
За словом слово, и за фразой фраза —Звенят, как колокольчик под дугой…Одна строка несется за другой,Как кисть художника, опережая разум…
За часом час, мелькают, как мгновенья,И, наконец, – к рассвету – рожденоВ счастливом пароксизме вдохновенья…Большое!.. эпохального значенья!..Да-да, вы правы… – именно оно.
Мне говорят – не всем писать дано…Но я, прекрасно это понимая,И бесконечной критике внимая,Плюю на все!.. и, Музу обнимая,Писать не перестану все равно!
Полезные советы лирическим поэтамВ «любовной теме» лавров не лови! —Давным-давно известно умным людям:Чем больше мы талдычим о любви,Тем меньше мы, в действительности, любим.Второй совет. Хочу, от всей души,Тебя предостеречь: на всякий случай,Ты о природе… тоже не пиши —Есенин и Рубцов писали лучше.И – третий. Если, часом, стукнет бзик,«Гражданской» лирикой заняться, сдуру —Имей в виду: припишут, в тот же миг,Тебе и конформизм, и конъюнктуру.Да!.. вот ещё!.. Захочешь, всем назло,«Пофилософствовать» – валяй!.. но, все же,Остерегайся «шибко умных» слов —Читатель зауми терпеть не может.Ну, и последний мой совет таков:В поэзии ищи свою дорогу,А лучше – вовсе не пиши стихов:И без тебя, поэтов слишком много.
В «любовной теме» лавров не лови! —Давным-давно известно умным людям:Чем больше мы талдычим о любви,Тем меньше мы, в действительности, любим.
Второй совет. Хочу, от всей души,Тебя предостеречь: на всякий случай,Ты о природе… тоже не пиши —Есенин и Рубцов писали лучше.
И – третий. Если, часом, стукнет бзик,«Гражданской» лирикой заняться, сдуру —Имей в виду: припишут, в тот же миг,Тебе и конформизм, и конъюнктуру.
Да!.. вот ещё!.. Захочешь, всем назло,«Пофилософствовать» – валяй!.. но, все же,Остерегайся «шибко умных» слов —Читатель зауми терпеть не может.
Ну, и последний мой совет таков:В поэзии ищи свою дорогу,А лучше – вовсе не пиши стихов:И без тебя, поэтов слишком много.
Монолог сетевого критикаКакой же это кайф, когда глаза горят,И я, отбросив прочь нелепые сомненья,Беру дубину и… долбаю всех подряд,В неистребимой жажде самоутвержденья!Мне это проще, чем… два пальца обос… ть!Моя строка в ПК быстрее мысли мчится!С пеленок, критику умею я писать!Эх!.. если бы ещё читать мне научиться!..
Какой же это кайф, когда глаза горят,И я, отбросив прочь нелепые сомненья,Беру дубину и… долбаю всех подряд,В неистребимой жажде самоутвержденья!
Мне это проще, чем… два пальца обос… ть!Моя строка в ПК быстрее мысли мчится!С пеленок, критику умею я писать!Эх!.. если бы ещё читать мне научиться!..
Призыв издателя к сетевому поэтуПоэт! Да будь ты трижды гениальным —Проходит жизнь. Ну, а итог каков?Страницы Интернета виртуальны:Прикрыли сайт – и нет твоих стихов.Известность сетевая эфемерна:Недолговечны слава, и почет.Они исчезнут, как в ночи химера.Не жди, Поэт! Издайся!.. за свой счет.Стихи «в бумаге» обретают массу,А автор их приобретает вес:Вот, был ты – дилетант, и сразу – Мастер!Значительностью так и пышешь весь.Свой вдохновенный фас, а лучше – профильУвековечь на титульном листе,И можешь смело говорить: «Я – профи!», —И как пятак начищенный блестеть.Весь мир, в восторге от твоей персоны,Застынет в обожании немом,Любая мысль покажется весомой,Банальность – откровеньем, дурь – умом…И дальше – в поэтической работе —Сплошные вдохновенье и кураж!Останется всего одна забота:«Куда девать очередной тираж?».
Поэт! Да будь ты трижды гениальным —Проходит жизнь. Ну, а итог каков?Страницы Интернета виртуальны:Прикрыли сайт – и нет твоих стихов.
Известность сетевая эфемерна:Недолговечны слава, и почет.Они исчезнут, как в ночи химера.Не жди, Поэт! Издайся!.. за свой счет.
Стихи «в бумаге» обретают массу,А автор их приобретает вес:Вот, был ты – дилетант, и сразу – Мастер!Значительностью так и пышешь весь.
Свой вдохновенный фас, а лучше – профильУвековечь на титульном листе,И можешь смело говорить: «Я – профи!», —И как пятак начищенный блестеть.
Весь мир, в восторге от твоей персоны,Застынет в обожании немом,Любая мысль покажется весомой,Банальность – откровеньем, дурь – умом…
И дальше – в поэтической работе —Сплошные вдохновенье и кураж!
Останется всего одна забота:«Куда девать очередной тираж?».
Приметы осени«…Унылая пора!.. очей очарованье!..» А. С. Пушкин.
Октябрь. И, вдруг, – тепло! Да что там!.. – жарко даже!И, в жажде творчества являя нам пример,Художники толпой рванули на пленэр,Этюдники набив «кармином», «охрой», «сажей»…Чтоб было чем писать унылые этюды —Такие же, (увы, сомнений в этом нет),Как те, что в мастерских пылятся с прошлых лет,Валяясь, снятыми с подрамников, повсюду.За вдохновением примчавшись в Летний сад,Где статуи уже в своих «гробах» зимуют,Поэты, впопыхах, банальности рифмуют,Как год… и два… и три… и десять лет назад…Про поздний листопад, про дождь, про бабье лето…И ведь, на первый взгляд, – хорошие стихи:И образы в них есть, и рифмы неплохи…Жаль – полноты души в них, почему-то, нету.И композиторы, чтоб лавры заслужить,Пюпитры загрузив «Куинджи» с «Левитаном»,По черным клавишам долдонят неустанно,Пытаясь в три простых аккорда уложитьУнылые стихи, создав унылый шлягер.На сцену принесут продукцию свою,И сами же ее, как смогут, пропоют…И будут слушать их поклонники-бедняги.А я?.. – чем хуже их?!.. Я – в Болдино сейчас!..Я тоже напишу подобие пейзажа!Пусть – только для себя! Пусть – не для вернисажа!Пусть, даже, я за кисть хватаюсь в первый раз!И, раз уж я свой путь в поэзию нашел —Я напишу стихи о том, чем осень дышит!..И сам себе спою!.. И сам себя услышу!..И сам себе скажу: «Как это хорошо!».Да!.. нашу страсть писать – угомонишь, едва ли:Ведь если я смолчу – перо возьмет другой!..Зачем же, Александр Сергеич, дорогой,Вы в Болдино своем про Осень написали?!Ведь это с Вашей легкой гения рукиПриходит – каждый год – в Россию, как ни грустно,«Унылая пора!..» унылого искусства,Как жалкий отзвук той – божественной строки.
«…Унылая пора!.. очей очарованье!..» А. С. Пушкин.
Октябрь. И, вдруг, – тепло! Да что там!.. – жарко даже!И, в жажде творчества являя нам пример,Художники толпой рванули на пленэр,Этюдники набив «кармином», «охрой», «сажей»…Чтоб было чем писать унылые этюды —Такие же, (увы, сомнений в этом нет),Как те, что в мастерских пылятся с прошлых лет,Валяясь, снятыми с подрамников, повсюду.
За вдохновением примчавшись в Летний сад,Где статуи уже в своих «гробах» зимуют,Поэты, впопыхах, банальности рифмуют,Как год… и два… и три… и десять лет назад…Про поздний листопад, про дождь, про бабье лето…И ведь, на первый взгляд, – хорошие стихи:И образы в них есть, и рифмы неплохи…Жаль – полноты души в них, почему-то, нету.
И композиторы, чтоб лавры заслужить,Пюпитры загрузив «Куинджи» с «Левитаном»,По черным клавишам долдонят неустанно,Пытаясь в три простых аккорда уложитьУнылые стихи, создав унылый шлягер.На сцену принесут продукцию свою,И сами же ее, как смогут, пропоют…И будут слушать их поклонники-бедняги.
А я?.. – чем хуже их?!.. Я – в Болдино сейчас!..Я тоже напишу подобие пейзажа!Пусть – только для себя! Пусть – не для вернисажа!Пусть, даже, я за кисть хватаюсь в первый раз!И, раз уж я свой путь в поэзию нашел —Я напишу стихи о том, чем осень дышит!..И сам себе спою!.. И сам себя услышу!..И сам себе скажу: «Как это хорошо!».
Да!.. нашу страсть писать – угомонишь, едва ли:Ведь если я смолчу – перо возьмет другой!..Зачем же, Александр Сергеич, дорогой,Вы в Болдино своем про Осень написали?!Ведь это с Вашей легкой гения рукиПриходит – каждый год – в Россию, как ни грустно,«Унылая пора!..» унылого искусства,Как жалкий отзвук той – божественной строки.
Творцу«Ты краски дал, что стали мне судьбою»,Мольберт, палитру, кисти, мастихин,Семь нот, чтоб в гимнах говорить с тобою,Сто тысяч слов, чтобы писать стихи…Ты подарил мне безграничность чувства,Уменье видеть мир… Одна беда:Навеки приобщив меня к искусству,Ты, почему-то, главного не дал.Я знаю ноты… но не в этом суть —Ведь я пишу не гимны, а попсу…Я – графоман, с усердьем дилетанта…И я – не живописец. Я – маляр!..Хотя, всю жизнь взывал к тебе, моля:«Дай, Господи, хоть капельку таланта!»
«Ты краски дал, что стали мне судьбою»,Мольберт, палитру, кисти, мастихин,Семь нот, чтоб в гимнах говорить с тобою,Сто тысяч слов, чтобы писать стихи…
Ты подарил мне безграничность чувства,Уменье видеть мир… Одна беда:Навеки приобщив меня к искусству,Ты, почему-то, главного не дал.
Я знаю ноты… но не в этом суть —Ведь я пишу не гимны, а попсу…Я – графоман, с усердьем дилетанта…
И я – не живописец. Я – маляр!..Хотя, всю жизнь взывал к тебе, моля:«Дай, Господи, хоть капельку таланта!»
Закат и ПоэтПримчался – Пегасом – любимым коньком всех поэтов,На миг, полыхнул раскаленной багровою печью,Накинул дырявую серую шубу овечью… —И скрылся, поэту ни рифмы не дав, ни совета.
Примчался – Пегасом – любимым коньком всех поэтов,На миг, полыхнул раскаленной багровою печью,Накинул дырявую серую шубу овечью… —И скрылся, поэту ни рифмы не дав, ни совета.
ЭпиграммаПисать афористично – это дар!Попробовать – не грех. Одна беда:Банальность – даже в виде афоризма —Не станет откровеньем никогда.
Писать афористично – это дар!Попробовать – не грех. Одна беда:Банальность – даже в виде афоризма —Не станет откровеньем никогда.
Кое-что о «философской лирике»В бесконечно заумных, как бред,«философских» виршах поэтов,наводящих тень на плетень,уши страха вовсю торчат.Я ж надеюсь, что, умерев,я уже не узнаю об этом:не хотелось бы в этот деньсамого себя огорчать.
В бесконечно заумных, как бред,«философских» виршах поэтов,наводящих тень на плетень,уши страха вовсю торчат.Я ж надеюсь, что, умерев,я уже не узнаю об этом:не хотелось бы в этот деньсамого себя огорчать.
Кое-что о сетевых конкурсах Околоконкурсные соображения. (Фотоконкурс на сайте WWW.STIHI.RU)
Написать мне предлагают стихиПро торчащий над рекой куст ольхи,Про стоящий над водою туман,Про ноябрьской погоды обман,Про земли клочок с пожухлой травой…Дескать, вот тебе пейзаж цифровой,Ты картинку зарифмуй «на ура»,Победи – и получай гонорар!Все понятно на картинке, но яНе уверен в том, что это ноябрь:Плоскость кадра не приемлет душа —Мне бы воздухом его подышать…Мне бы вечером, пройдясь над рекой,Ощутить ее осенний покой…Мне бы просто погулять поутруПо опавших желтых листьев ковру…Мне бы шишечки потрогать ольхи,Чтоб об этом написались стихи,Чтоб представить, как они – там и тут —Новой жизнью по весне прорастут…Мне б восторгом напитаться от них,Чтобы поиски – средь тысяч других —Самых нужных, самых правильных словСтали творчеством, а не ремеслом.Как не вспомнить тут Светлова наказ:«Не пиши, дружок, стихи на заказ.Вот появится потребность души —Что найдешь в душе, о том и пиши!».
Написать мне предлагают стихиПро торчащий над рекой куст ольхи,Про стоящий над водою туман,Про ноябрьской погоды обман,
Про земли клочок с пожухлой травой…Дескать, вот тебе пейзаж цифровой,Ты картинку зарифмуй «на ура»,Победи – и получай гонорар!
Все понятно на картинке, но яНе уверен в том, что это ноябрь:Плоскость кадра не приемлет душа —Мне бы воздухом его подышать…
Мне бы вечером, пройдясь над рекой,Ощутить ее осенний покой…Мне бы просто погулять поутруПо опавших желтых листьев ковру…
Мне бы шишечки потрогать ольхи,Чтоб об этом написались стихи,Чтоб представить, как они – там и тут —Новой жизнью по весне прорастут…
Мне б восторгом напитаться от них,Чтобы поиски – средь тысяч других —Самых нужных, самых правильных словСтали творчеством, а не ремеслом.
Как не вспомнить тут Светлова наказ:«Не пиши, дружок, стихи на заказ.Вот появится потребность души —Что найдешь в душе, о том и пиши!».
Изобретателю конкурса «СВЕЧА ГОРЕЛА». (Когкурс на сайте WWW.LITSOVET.RU)Поэт и интеллектуал —(от смеха корчусь) —Сережа Глухов (Francua)придумал конкурс.И в нем «коллегам» предложил(силён, однако!..)свои «нетленки» изложить«под Пастернака»,и уложить любую чушьв своём твореньев то – про «горящую свечу»стихотворенье.Мол, суть не в том, о чем писать(пиши хоть порно),а важно твердо соблюдатьразмер и форму!И ведь всегда найдется тот,кто станет, сдуру,стараться втиснуть… черте что!..в его структуру,и не подумает о том,что это – простошколярство, пошлый моветони эпигонство.Ведь это будут не стихи,а рифмоплетство!А за подобные грехикарают… плеткой!И я всех этих Франсуёвлупил бы палкой,хоть это дело не моё… —Поэта жалко!Ведь, знай Поэт свою судьбу —клянусь вам честью —перевернулся бы в гробу,с Живаго вместе!
Поэт и интеллектуал —(от смеха корчусь) —Сережа Глухов (Francua)придумал конкурс.
И в нем «коллегам» предложил(силён, однако!..)свои «нетленки» изложить«под Пастернака»,
и уложить любую чушьв своём твореньев то – про «горящую свечу»стихотворенье.
Мол, суть не в том, о чем писать(пиши хоть порно),а важно твердо соблюдатьразмер и форму!
И ведь всегда найдется тот,кто станет, сдуру,стараться втиснуть… черте что!..в его структуру,
и не подумает о том,что это – простошколярство, пошлый моветони эпигонство.
Ведь это будут не стихи,а рифмоплетство!А за подобные грехикарают… плеткой!
И я всех этих Франсуёвлупил бы палкой,хоть это дело не моё… —Поэта жалко!
Ведь, знай Поэт свою судьбу —клянусь вам честью —перевернулся бы в гробу,с Живаго вместе!
Страницаиз27
СкороКнижный режим
