Зима, как повод

Рифма пепельного цвета

Разливается лавой строка,

Застывая в неведомой форме:

Словно шерсть постмодерна, легка,

Ведь ее – ничего не испортит.

Под толстенною кожей из букв

Все пульсирует гулкое сердце,

Разрывая сосудистый звук,

Не пытаясь при этом согреться

Проживанием избранных дней

На начальном этапе, в могиле

Для поэтов, что смерти – лютей,

Хоть о ней мы давно позабыли.

Поднимается строчечный пласт

От давления памяти снизу.

Свет молитв – до сих пор не угас,

Ведь от нас в постоянстве зависит

Тех расплавленных в Боге минут,

Выделяющих соки искусства,

Пузырясь, что на небо идут,

В свете звезд, помогать Иисусу,

Расчертить магматический мир

По кусочкам бесформенных правил,