Девять

К утру на земле подмерзает распадающаяся листва.

Человек идет, согнувшись под тяжестью вечных проблем.

В конце ноября приятно думать о приближении Рождества:

что ни звездочка – то Младенец, что ни город – то Вифлеем.

Что ни правитель – то Ирод, в лучшем случае звездочет,

овцы, волы и ослы готовятся пещерную вахту нести.

Младенцам – везде дорога, а старцам у нас почет,

прибавка к пенсии – пару монет в горсти.

Забросит командировка на четырнадцатый этаж.

Высотки уходят головами в туман.

Что ни день, растет неуемный производственный стаж.

Но день все короче. Как будто подъемный кран

тянет холод кверху, как тяжелый бетонный блок,

искрится снежок – необычно мелкий помол.

И всегда наготове несколько грустных строк,

стоит только с утра сесть за старый письменный стол.