21 год в стол

Письмо к другу Д. Я

По пиршествам былым, мой друг,
Взгрустнув, к тебе я обращаюсь,
Я расскажу, ни в чём не каясь,
Как под тревожный сердца стук,
Я с жизнью нашей обнимаюсь.

Я будто бы и без забот:
Когда есть ручка и бумага.
Для моего сейчас уклада
Других не сыщется работ.
Есть вдохновенье – есть награда.

И наплевать, что сон к утру,
На стук в висках неумолимый,
Он, всё же, не такой унылый,
Как день дождливый ввечеру,
Какой бы ни был – мой, родимый.

А вечера я провожу,
Не все, конечно, но бывает,
Когда под сердцем что-то тает,
Без платья видя госпожу,
И мята на губах витает.

А встречи шумные друзей
Без царства Вакха не проходят,
Как сигаретный дым уходят,
Быстрей породистых коней,
Но тосты здесь другие бродят.

Работа… Что работа, друг.
Я честно выполняю дело.
Вот сигарета, бля, истлела,
Позволь, я быстро прикурю,
Пока совсем не догорела.

Моя любимая… О ней
Готов писать я дни и ночи,
По ней ещё пылают очи,
Но я любил вчера сильней,
И впереди прощальный вечер.

Но кто-то роет подо мной…
И сердце часто замирает,
Как день, особенно, стихает.
И лишь покой звезды ночной,
Меня, волнуя, умиляет.

1988