«Кружением ножниц навстречу бумаге…»
Кружением ножниц навстречу бумагехудожник проявит чернеющий профильв сверкании дня и синкопах сиртаки.Всё лишнее срезано. Час мой не пробил?На белой картонке расчёт подытожив —наив отпускной, след небрежного клея…Всё просто и плоско, но в целом похоже,и острым углом завершается шея.А чайки стригут синий воздух над морем,над музой уснувшей, укрытой загаром.К чему бы, к чему эти строки в миноре,как будто прожитое прожито даром?С собой не забрать, но и здесь не оставитьвсе с предохранителя снятые «завтра».Трава прорастает в камнях и в октавахступеней кружащего амфитеатра.В ознобе ожогов чего не припомнишь…Сметана густа, как любовные бредни, —холодная, нежная первая помощь,поскольку, вообще, не бывает последней.