«Этот римский распластанный синий…»
Этот римский распластанный синий,в ток кровей попадая и лимф,через кляксы зелёные пинийсовершенно не требует рифм.Всех империй живучей руиныих имён и великих минут,временные пройдя карантиныстанут равными Цезарь и Брут.Здесь, в траттории «Виа-Венета»,всё пьянит – и стихи, и вино.Искра божья летает по свету,оттого нам нигде не темно.Звякнут «чао!» и сдача на блюдцев затихающем танце монет.Что-то тянет всегда оглянуться, —горихвостки над крошками вьются.Новой рифмы к прощаниям нет.