«Всё знакомо окрест, вплоть до пыли на зелени…»
Всё знакомо окрест, вплоть до пыли на зелени,с переменами мест убываешь из времени.Возвращаться не след, где веление щучье,ворох старых газет и киоск в захолустье,где стоят на окне в банке гриб и алоэ…Всё другое вовне, и во мне всё другое.Впрямь пора из гостей, задержался, неловок.Фейерверк этажей между трассами пробок.Потерял то, что мог. Остальное – раздарено.Всё возможней итог, подведённый неправильнои судьбой, и рукой. Но прощание – временно.Вечен свет боковой на картине Вермеерапо лицу, по письму, от решёток витражных.Кто писал и кому? Да не так уж и важно.Отжитого компост проницаем для времени,чем оно прорастёт, свет впитавши из темени,что напомнит, вернёт под музейные шёпоты?Объектив наведу – вот мгновенья и прожиты.Да и слово зане вслед им тает, как дельта…А что было в письме, знал художник из Дельфта.