На смерть поэта
Заостривши края, как лезвия,Не считаясь с критикой и цензурой,Безраздельно зияет поэзияРаздробленной амбразурой.
Застыли края от наледи,И зыбкою облеплены грязью.С этой раной выходишь на люди —Я такому молюсь безобразию.
Потому что из раны-жерлаНожевой, но жива, неистасканна,Словно из хрустального фужераПроливается влага ручья Кастальского.
2005
Страницаиз7
СкороКнижный режим