© Ава Сканич, 2019
ISBN 978-5-4496-7672-6
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
«Кошка-совесть всегда здорова…»
Кошка-совесть всегда здорова,ловит птиц за окном открытым,жизнь почти что уже убита,но расклад разбросала снова,под павлина расцвечен вечер,лужа морем заплещет лихо,мне на вызов ответить нечем,и душа умирает тихо;переулки и жерла арокпо шагам отстучали годы,и весна, как большой подарок,тяжела, и готовит роды;почему ничего не жаль мне —разве так уж пряма дорога?Кнут как пряник, и груз не тянет,ведь осталось совсем немного:разбросать незабудки пепламожет, с берега, может, с крыши,и упасть в перспективы пекла,где никто никого не слышит;голос милый и голос вражий —все утонут в просторах Леты, —не жалею, но как же, как же —без меня встанет солнце летом?..Не почувствовать, не проверить,какова холодна водица,и тоску твою не измерить,и любовью твоей не напиться…
«То, что я не в себе, это точно…»То, что я не в себе, это точно,а когда вернусь – не замечу,всё читаю,да не по строчкам,и в окне тот же самый вечер;день сурка, не иначе, грянул,и для девства нашлась отрада —пухнет облаком пенным ванна,на кровати игрушек стадо;никогда не бывало скучно,и всегда я любила кашу,это тытак меня замучил,что я солнце в цвет крови крашу;облака не играют в пазлы,не сложить мне из них картину,а когда-то я так отважноподставляла под глобус спину;всё двусмысленно и неточно,остроумие к чёрту, к богу,погибаю не в одиночку,и не ангел зовёт в дорогу;только женщина может вечновоз тянуть от любви до ада,не надеясь на слёзной свечкипоминание без пощады…
То, что я не в себе, это точно,а когда вернусь – не замечу,всё читаю,да не по строчкам,и в окне тот же самый вечер;день сурка, не иначе, грянул,и для девства нашлась отрада —пухнет облаком пенным ванна,на кровати игрушек стадо;никогда не бывало скучно,и всегда я любила кашу,это тытак меня замучил,что я солнце в цвет крови крашу;облака не играют в пазлы,не сложить мне из них картину,а когда-то я так отважноподставляла под глобус спину;всё двусмысленно и неточно,остроумие к чёрту, к богу,погибаю не в одиночку,и не ангел зовёт в дорогу;только женщина может вечновоз тянуть от любви до ада,не надеясь на слёзной свечкипоминание без пощады…
«Оконечность земли…»Оконечность земли,и конечность моря,и мольбы потонулив рассоле горя,и от взмаха прощайдо письма с поцелуеммы рискуем;нет, не помни меня,ни скрипичным ключом,ни скрипучей отмычкоюс длинным плечомя из песни ни ноты не выну,нет, нет,одинок мой рассвет;слово сказано,здравствуй, никчёмный мэйк-ап,день за ночь заплетается вперекосяк,но я знаю, я знаю,ты есть,пусть не «мы»;как мы пОшлы,когда мы умны…
Оконечность земли,и конечность моря,и мольбы потонулив рассоле горя,и от взмаха прощайдо письма с поцелуеммы рискуем;нет, не помни меня,ни скрипичным ключом,ни скрипучей отмычкоюс длинным плечомя из песни ни ноты не выну,нет, нет,одинок мой рассвет;слово сказано,здравствуй, никчёмный мэйк-ап,день за ночь заплетается вперекосяк,но я знаю, я знаю,ты есть,пусть не «мы»;как мы пОшлы,когда мы умны…
«Просто так, …»Просто так, —ничего не случилось,просто музыка режет слова,я сегодня как будто влюбилась,я вчера не сломалась едва;взгляды шарят рыбацкою сетью,шёпот ищет запутать кого,я не первая,даже не третья,но – его.
Просто так, —ничего не случилось,просто музыка режет слова,я сегодня как будто влюбилась,я вчера не сломалась едва;взгляды шарят рыбацкою сетью,шёпот ищет запутать кого,я не первая,даже не третья,но – его.
«Бутерброд с завядшей петрушкой…»Бутерброд с завядшей петрушкойест дружок,а его подружка,отвернувшись, в окно заглянет:осень тянет;стонет филином непохожесть,понимание не дороже,чем по осени непогожейпрятать душу в пальто из кожи;кошки жить не мешают, еслиспят себе на окне иль в кресле,ну а мне на окне постыло —я простыла;машет крыльями созерцаньепостраничное на он-лайне,и в беспамятстве от вниманья,зависаю по виндусам я.
Бутерброд с завядшей петрушкойест дружок,а его подружка,отвернувшись, в окно заглянет:осень тянет;стонет филином непохожесть,понимание не дороже,чем по осени непогожейпрятать душу в пальто из кожи;кошки жить не мешают, еслиспят себе на окне иль в кресле,ну а мне на окне постыло —я простыла;машет крыльями созерцаньепостраничное на он-лайне,и в беспамятстве от вниманья,зависаю по виндусам я.
«Нет, Гамлет был не чист…»Нет, Гамлет был не чист,иль старым был, —уж очень он расчётлив;Офелией прикрыться,и лишитьеё защиты в облике отца(дурак ещё заботлив!),и спрятать грех в монастыре,и разобрать, что Тень —не адово посланье;и всё-таки все души на закланье —под ножик острый бесова отродьядля смеха и виват простонародья;и мелкоту души своей излитьне состраданьем (мало пусть его),но желчью, жалобой и жлобством —нет, Гамлет был нечист!..Гертруда вознеслась,Гертруда, труса мать,была чиста, как голубь,когда, не чая душу сохранить,её спасла, чтоб ада дверь открытьничтожному,как все, кто жил без веры,но чаял в чистоте слыть первым.
Нет, Гамлет был не чист,иль старым был, —уж очень он расчётлив;Офелией прикрыться,и лишитьеё защиты в облике отца(дурак ещё заботлив!),и спрятать грех в монастыре,и разобрать, что Тень —не адово посланье;и всё-таки все души на закланье —под ножик острый бесова отродьядля смеха и виват простонародья;и мелкоту души своей излитьне состраданьем (мало пусть его),но желчью, жалобой и жлобством —нет, Гамлет был нечист!..Гертруда вознеслась,Гертруда, труса мать,была чиста, как голубь,когда, не чая душу сохранить,её спасла, чтоб ада дверь открытьничтожному,как все, кто жил без веры,но чаял в чистоте слыть первым.
«После музыки «до…»После музыки «до»неизбежно и «после»,и забыта вестейпожелтевшая россыпь,я была или нет, —я не помню начала,я скучала.Я рвалась в никуда,как безумьем объята,чёрных дыр неводана улов небогаты,но за миг до свободы,на плахе зевая,поняла, что немая…Всё, что «после»придумал мой гений трусливый,было чёрным до дыр,и до слёз несчастливым;в резонанс я играю,куда камертону,..подложка из фону…
После музыки «до»неизбежно и «после»,и забыта вестейпожелтевшая россыпь,я была или нет, —я не помню начала,я скучала.Я рвалась в никуда,как безумьем объята,чёрных дыр неводана улов небогаты,но за миг до свободы,на плахе зевая,поняла, что немая…Всё, что «после»придумал мой гений трусливый,было чёрным до дыр,и до слёз несчастливым;в резонанс я играю,куда камертону,..подложка из фону…
«Если тебе так же больно, как мне …»Если тебе так же больно, как мне —прости меня, парень;месяц один однорогий во тьмежеланием налит;солнце кипит,но не видно ни зги,только разлукаветками тополя машет – беги,нужно,подруга;что невозможно,как не понять, —я и узнала,как отменённою буквою «ять»прыгнуть с вокзала…
Если тебе так же больно, как мне —прости меня, парень;месяц один однорогий во тьмежеланием налит;солнце кипит,но не видно ни зги,только разлукаветками тополя машет – беги,нужно,подруга;что невозможно,как не понять, —я и узнала,как отменённою буквою «ять»прыгнуть с вокзала…
«Слова мои не прощены…»Слова мои не прощены,как долго буду я, страдая,мечтать, чтоб осень золотаяотмыла память от вины,да, я в отчаяньи живу,и не надеюсь на удачу…Я говорю?Нет, я так плачунад непокорным словом «мы»…
Слова мои не прощены,как долго буду я, страдая,мечтать, чтоб осень золотаяотмыла память от вины,да, я в отчаяньи живу,и не надеюсь на удачу…Я говорю?Нет, я так плачунад непокорным словом «мы»…
«Прости, не гений мой…»Прости, не гений мой,смирись с такой, как есть,ведь славословье убивает честь.Молчи, мой не герой,брутальность не причинасчитать, что ты мужчина.Прощай же, мой покой,не жажду я блаженства,ведь нет в нём совершенства.Не свесть въедино, нет,ум и печаль, – и веране созидает меры.Не достаёт любви,чтоб колокола звонсвоею мощью распугал ворон.Я совершенства жажду,и увы,в сём поиске не снесть мне головы.
Прости, не гений мой,смирись с такой, как есть,ведь славословье убивает честь.
Молчи, мой не герой,брутальность не причинасчитать, что ты мужчина.
Прощай же, мой покой,не жажду я блаженства,ведь нет в нём совершенства.
Не свесть въедино, нет,ум и печаль, – и веране созидает меры.
Не достаёт любви,чтоб колокола звонсвоею мощью распугал ворон.
Я совершенства жажду,и увы,в сём поиске не снесть мне головы.
«Сегодня, лазая в Сети…»Сегодня, лазая в Сети,познала (Господи, прости!):рэп, мат, стёб, поп, и просто трёп;болтала с девочкой,старухой;кретину врезала по уху,критиковала мазохиста,бежала ушлого юриста,о Билли Гейтс,ты возле бога как апостол,ты ангел просто;сегодня в ухо мне шептали —права как будто своровали,какие вопли раздаются,когда за край слова прольются,о боже, где искать поэта,в тисках таможни интернета;ля-ля и три куплета сбоку —не Пушкин, нет, не Сумароков, —не повторить за разом разодин заказ;нет, парень, каКчества не видно —вот то и стыдно;долой всё авторское право, —и Блок и Стенли – всё отрава,неповторимо,непокупно —так недоступно!О, мать твою не пожалеть,вне монитора бродит смерть,она закосит всех когда-то,кто верит в истины апдато.
Сегодня, лазая в Сети,познала (Господи, прости!):рэп, мат, стёб, поп, и просто трёп;болтала с девочкой,старухой;кретину врезала по уху,критиковала мазохиста,бежала ушлого юриста,о Билли Гейтс,ты возле бога как апостол,ты ангел просто;сегодня в ухо мне шептали —права как будто своровали,какие вопли раздаются,когда за край слова прольются,о боже, где искать поэта,в тисках таможни интернета;ля-ля и три куплета сбоку —не Пушкин, нет, не Сумароков, —не повторить за разом разодин заказ;нет, парень, каКчества не видно —вот то и стыдно;долой всё авторское право, —и Блок и Стенли – всё отрава,неповторимо,непокупно —так недоступно!О, мать твою не пожалеть,вне монитора бродит смерть,она закосит всех когда-то,кто верит в истины апдато.
«Не думать, не искать…»Не думать, не искать,не ждать и не мечтать;прожить полжизнии уже проститьтех, кто не смог заставитьжить в границах,и обязать саму себясебе самойопределить границы;прожить полжизни и забыть о том,что радости бывают и печали,и сколько раз опять стоять в начале,и зов бессмертья слышать впереди;прожить полжизни,всё начать с конца,и примитиву ужасаться снова:скатиться от Платона до флэшмоба!Вавилоняне, чуден наш язык,бог разделил,и правит он умело,ещё чуть-чуть, и под звериный рыкмы будем азбуку учить набЕло.
Не думать, не искать,не ждать и не мечтать;прожить полжизнии уже проститьтех, кто не смог заставитьжить в границах,и обязать саму себясебе самойопределить границы;прожить полжизни и забыть о том,что радости бывают и печали,и сколько раз опять стоять в начале,и зов бессмертья слышать впереди;прожить полжизни,всё начать с конца,и примитиву ужасаться снова:скатиться от Платона до флэшмоба!Вавилоняне, чуден наш язык,бог разделил,и правит он умело,ещё чуть-чуть, и под звериный рыкмы будем азбуку учить набЕло.
«Да, наша жизнь отмечена не страхом…»Да, наша жизнь отмечена не страхом,и не любовью, нет,увы, увы,презренья обжигающая маскавгоняет в краску.Нет, не прощаем мы причуд,и не прощаем мы уродства,как не прощали первородствакнязей тщеславные враги.Презренны старые, смешные,презренны юные, тупые,презренные пахнущие плохо,презренно всё, всё, что плохо,что нарушает карту миравновь сотворённого эфира.Не поддавайся, мой герой,возненавидь меня однажды,мне расставание не страшно,но лишь бы взгляд не свысока,пускай мужское превосходство,для силы гендера печать,меня волнует, но опятьпрошу жестокой я отваги —пусть мне презренной не бывать!
Да, наша жизнь отмечена не страхом,и не любовью, нет,увы, увы,презренья обжигающая маскавгоняет в краску.Нет, не прощаем мы причуд,и не прощаем мы уродства,как не прощали первородствакнязей тщеславные враги.Презренны старые, смешные,презренны юные, тупые,презренные пахнущие плохо,презренно всё, всё, что плохо,что нарушает карту миравновь сотворённого эфира.Не поддавайся, мой герой,возненавидь меня однажды,мне расставание не страшно,но лишь бы взгляд не свысока,пускай мужское превосходство,для силы гендера печать,меня волнует, но опятьпрошу жестокой я отваги —пусть мне презренной не бывать!
«Да – Чичиков рулит в «Раю…»Да – Чичиков рулит в «Раю»,Коровьев клубы жжёт без спичек,всё для чего – трясти синичеквуалехвостых за бока.Булгаков, чёрта интуистик,как жизнь твоя была легка —чуть-чуть фантазий, море жизни,и летопись в круговоротуже запущена навечно,ужель, о боже, всё конечно —итогом проданной культуры —сплошные клетки, жопы, дуры;и место лобное горит,огонь мосты сожжёт втихую,и я на пустыре рисуювполне доходную клоаку,и всё по новой —жизнь со смаком,и цимес кровью растечётся,и чёрт под цахесом пасётся.
Да – Чичиков рулит в «Раю»,Коровьев клубы жжёт без спичек,всё для чего – трясти синичеквуалехвостых за бока.Булгаков, чёрта интуистик,как жизнь твоя была легка —чуть-чуть фантазий, море жизни,и летопись в круговоротуже запущена навечно,ужель, о боже, всё конечно —итогом проданной культуры —сплошные клетки, жопы, дуры;и место лобное горит,огонь мосты сожжёт втихую,и я на пустыре рисуювполне доходную клоаку,и всё по новой —жизнь со смаком,и цимес кровью растечётся,и чёрт под цахесом пасётся.
Флирт-сайт 1
Я записалась во флирт-сайт,вот интересная игра,сначала тест пройди по-полной,потом узнаешь, кто ты есть,потом по списку можешь счесть,какой тебе партнёр любовныйподходит более других,а после можешь слать письмо —но – вот облом! – плати,иль ник, одна лишь кличка в заманухетебе на память в списке светит,ну что ж, знакомы шутки эти,плачу и плачу в нетерпеньи,фортуны колесо кружит,а вдруг другая путь заступит, —вовеки ведьму не прощу!Нет, не грущу, успела в рай,все совпаденья в интересах,и мелким бесом извиваюсь,пишу, не думая, и что —ему не нравлюсь я! —но что,что, боже мой,его повергло в изумленье?Своим глазам не верю я —плов я люблю! —и сей кретин бездарныйсчёл азиатский вкус —чем, думаете? Видом нетоварным!Ну нет, шалишь, брат,в бешенстве я зла,злопамятна,и кроме —флиртую я,а не стою в витрине в Моссельпроме.Ах, Маяковский, как твои урокимне помогают выстоять словесно,когда в натуре неизвестно —кто пред тобой: кретин иль просто хам!Своей души не тратя понапрасну,твой хамский выпад, брат,я мести в откуп прикажу,я не сужу,я Бога берегусь,но что же делать,если жирен гусь,и в очаге огонь,и вертел уж готов,короче, братец,там и дичь, где плов!
Я записалась во флирт-сайт,вот интересная игра,сначала тест пройди по-полной,потом узнаешь, кто ты есть,потом по списку можешь счесть,какой тебе партнёр любовныйподходит более других,а после можешь слать письмо —но – вот облом! – плати,иль ник, одна лишь кличка в заманухетебе на память в списке светит,ну что ж, знакомы шутки эти,плачу и плачу в нетерпеньи,фортуны колесо кружит,а вдруг другая путь заступит, —вовеки ведьму не прощу!Нет, не грущу, успела в рай,все совпаденья в интересах,и мелким бесом извиваюсь,пишу, не думая, и что —ему не нравлюсь я! —но что,что, боже мой,его повергло в изумленье?Своим глазам не верю я —плов я люблю! —и сей кретин бездарныйсчёл азиатский вкус —чем, думаете? Видом нетоварным!Ну нет, шалишь, брат,в бешенстве я зла,злопамятна,и кроме —флиртую я,а не стою в витрине в Моссельпроме.Ах, Маяковский, как твои урокимне помогают выстоять словесно,когда в натуре неизвестно —кто пред тобой: кретин иль просто хам!Своей души не тратя понапрасну,твой хамский выпад, брат,я мести в откуп прикажу,я не сужу,я Бога берегусь,но что же делать,если жирен гусь,и в очаге огонь,и вертел уж готов,короче, братец,там и дичь, где плов!
2Пожалуй, некоторым суть не важно,то, что ты ешь,насколько ты отважна,насколько ты красива (если да),и сколько в месяц раз болеет голова(ну, может, всё не так,но это ведь отмазка),не важно, стерва ты,а может, веришь в сказки,любую он воспримет феминисткой,когда свой голос смеешь ты подать,и смотрит исподлобья парфюмером,и хочет мавром быть,и жаждет быть отеллом,а в глубине души он зреет содомитом!О гендеры!На что вторичный признак,когда первичный роли непокорен,но лучше пусть голубизной он болен,чем будет просто – сам собой доволен!Увольте,и пиджак, и сотовый крутой,и маникюр на пальцах – это листья,прикрывшие ничтожество гнилья,но – чешет он в паху! —
Пожалуй, некоторым суть не важно,то, что ты ешь,насколько ты отважна,насколько ты красива (если да),и сколько в месяц раз болеет голова(ну, может, всё не так,но это ведь отмазка),не важно, стерва ты,а может, веришь в сказки,любую он воспримет феминисткой,когда свой голос смеешь ты подать,и смотрит исподлобья парфюмером,и хочет мавром быть,и жаждет быть отеллом,а в глубине души он зреет содомитом!О гендеры!На что вторичный признак,когда первичный роли непокорен,но лучше пусть голубизной он болен,чем будет просто – сам собой доволен!Увольте,и пиджак, и сотовый крутой,и маникюр на пальцах – это листья,прикрывшие ничтожество гнилья,но – чешет он в паху! —
Конец ознакомительного фрагмента
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
Страницаиз1
СкороКнижный режим
