Альманах «Российский колокол» №3/1 2019

Струне моей не создали смычка

Мое сердце молчит, как струна,
Та, которой смычок не коснется,
Не поет и не плачет она,
Она просто над жизнью смеется.
Ей смешно, что какой-то смычок
Даже тронуть ее побоится,
Вот она и скрипит, как сверчок,
Дребезжит, и визжит, и бранится.
То смычок ей не тот, то не так
И не с той стороны подступился
И не дай Бог, он скрипнул не в такт —
Сразу всех привилегий лишился.
Вот такая сей жизни струна,
Под себя все смычка не отыщет,
Потому и доселе одна,
В одиночестве по свету свищет.
Так и будет скрипеть лет до ста,
Никому ни тепла, ни покоя,
Ведь струна без смычка – пустота,
Все ж смычок нужен ей для настроя.
Для того, чтобы вновь зазвучать
Всей цветочной рапсодией лета,
Только где ж его, звучного, взять,
Чтоб струна подошла ему эта.
Лишь одна – и другие не в счет,
Лишь под ним бы она зазвучала,
Чтобы жизни безумный отсчет
Каждый день начинался сначала.