оля
Оле Ивановой
Оля вернулась из Грузии, бледная как сулугуни.
– Что же случилось, Оля? Почему в краю винограда,где, когда дождь – всегда радуга, а с неба течёт боржоми,где мужчины с узкими лицами задевают усами двери,где ясно не сразу, где кровь, где киндзмараули,где сколько хозяек, столько и вкусов пхали,где солнце проходит сквозь стены, а тени – робки,кожа твоя отказалось от бронзы ветра?
– Князь Геловани все заслонял мне солнце.Хват, хванчкарой кружил, чарки плескал на чакры.Алаверды мне пел, всё вовлекал в хороводы.Всё, говорил, гамарджоба, какие горы!Реки какие! Небо! Сады! Долины!Зачем выходить наружу, если внутри так счастлив?Зачем картины на стенах, когда есть окнаразных размеров, неповторимы, как воздух!Если есть золото в сердце – коже не нужно бронзы.Если твой взгляд хрустален, то стекло не помеха.Время петь песни, грустные как молитвы.Время крылатых слов и зацветающих вишен.
Как это можно вообще описать словами…