© Виктор Пилован, 2015
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru
* * *
Наверное, это нескромно – писать о себе. Но я хочу, чтобы мои читатели знали обо мне почти всё. Есть вещи, которые они не должны знать, чтобы не считать меня сумасшедшим. О чём-то я умолчу даже на исповеди, так как это несущественно, и скорее относится к ошибкам юности.
Я считал и продолжаю считать, что автор и его произведения – это одно целое, это единый организм. Невозможно правдиво описать чужие ощущения и чувства. А те, кто это делает, должны понимать опасность ухода в конформизм, в приспособленчество. Такие писатели в советское время угождали партии и правительству (С. Михалков, А. Дементьев и многие другие). Они писали про съезды партии, про Ленина и Сталина, про передовиков производства, про ударные стройки.
Если нет чувств, то нет и поэзии. Она появляется только там, где автор пытается передать окружающим людям свои ощущения и чувства, найти у окружающих людей созвучия, сопереживания, чтобы понять своё место в окружающем мире.
Поэзия
Поэзия – особый способ организации речи…
Поэзия – волшебное искусство!В ней образы слагаются из слов.В ней радуг краски, чувств прекрасных буйство.В ней Данте, Пушкин, Пастернак, Светлов,Есенин, Блок… Да всех не перечислишь!Их имена мы бережно храним.И если ты, мой друг, живёшь и мыслишь —Ты обратишься, непременно, к ним…
Будь искренней, чувствительней, умнее!Придут к тебе поклонники твои.Делись всем тем, что знаешь и умеешь,Поэзией их души напои…
Поэзия – нежнейшее созданье!В ней целое рождается из фраз.В ней ритмика баюкает сознанье.В ней звуки лир, крылатый конь Пегас.В ней мысли выражаются так кратко,Как ни в одном другом, из всех искусств.Слова (от них бывает горько, сладко),Касаясь струн души, слетают с уст…
А, главное из чувств – Любовь Земная —Всё объяснит и вновь замкнёт свой круг…Как ждёт «дождя» прекрасная Даная,Поэзия тепла ждёт наших рук…
Поэт без музыПоэт без музы – не поэт,а так – рифмовщик равнодушный.Он, может быть, закончил «пед» —чужие мысли льёт вам в уши,и знает много, по верхам —как, что, когда и кем писалось.Он очень вежливый, не хам(еврей, тайком жующий сало).Но где же чувства? Где мечты?Где пафос через край страницы?Где сопли, раны и бинты?Где полные страданий лица?…Их нет?!… Все просто: муза спит,или ушла «куда подальше».А он грызёт стихов гранит,своей не замечая фальши…Поэт без музы – не поэт,не Блок, не Пушкин и не Фет!…
Поэт без музы – не поэт,а так – рифмовщик равнодушный.Он, может быть, закончил «пед» —чужие мысли льёт вам в уши,и знает много, по верхам —как, что, когда и кем писалось.Он очень вежливый, не хам(еврей, тайком жующий сало).
Но где же чувства? Где мечты?Где пафос через край страницы?Где сопли, раны и бинты?Где полные страданий лица?…Их нет?!… Все просто: муза спит,или ушла «куда подальше».А он грызёт стихов гранит,своей не замечая фальши…
Поэт без музы – не поэт,не Блок, не Пушкин и не Фет!…
Когда не станет на земле поэтовКогда не станет на земле поэтов —замолкнут птицы, высохнут цветы.Я не желал бы людям видеть это.А ты, как отнесёшься к факту ты?…Осенний лист уж не разбудит грусти,любовь – лишь глупым словомв словарях останется…Но реки будут течьвсё так же, в устья.Не будет музыки и танца…Когда не станет на земле поэтов…Ну, а сейчас… —ты не горюй пока об этом!
Когда не станет на земле поэтов —замолкнут птицы, высохнут цветы.Я не желал бы людям видеть это.А ты, как отнесёшься к факту ты?…Осенний лист уж не разбудит грусти,любовь – лишь глупым словомв словарях останется…Но реки будут течьвсё так же, в устья.Не будет музыки и танца…Когда не станет на земле поэтов…
Ну, а сейчас… —ты не горюй пока об этом!
Чистая правдаХочу себя видеть любимым, желанным,влюблённым, настойчивым, смелым, надёжным,неглупым, восторженным, нежным, нежданным,здоровым, начитанным и осторожным.Красивым и стройным, с походкою тигра,таким, чтобы нравиться детям, любимым.Способным играть с ними в разные игры…стрелять только в цель, не «промазывать» мимо.Певцом, музыкантом, жонглёром тарелок,искусным настройщиком всех инструментов.Работа в руках моих чтобы горела,на всё чтоб хватало секунды, момента…Хочу быть галантным, улыбчивым, спорым,Быть рядом с женой, всех беречь от болезней.Услужливым, добрым, воспитанным, скорым —умнее чем есть, интересней, полезней…Уметь рассмешить, пошутить, быть весёлым,стирать, убирать – аккуратно, как надо…Что я написал тут! Ого! Палы-ёлы!Поверьте! Но всё это – чистая правда!…
Хочу себя видеть любимым, желанным,влюблённым, настойчивым, смелым, надёжным,неглупым, восторженным, нежным, нежданным,здоровым, начитанным и осторожным.Красивым и стройным, с походкою тигра,таким, чтобы нравиться детям, любимым.Способным играть с ними в разные игры…стрелять только в цель, не «промазывать» мимо.Певцом, музыкантом, жонглёром тарелок,искусным настройщиком всех инструментов.Работа в руках моих чтобы горела,на всё чтоб хватало секунды, момента…Хочу быть галантным, улыбчивым, спорым,Быть рядом с женой, всех беречь от болезней.Услужливым, добрым, воспитанным, скорым —умнее чем есть, интересней, полезней…Уметь рассмешить, пошутить, быть весёлым,стирать, убирать – аккуратно, как надо…
Что я написал тут! Ого! Палы-ёлы!Поверьте! Но всё это – чистая правда!…
Свои стихиЯ прочитал свои стихи,и застонал от умиленья…Ведь, каждый стих – вершина! Хит!Написан с пафосом, без лени…Проверил рифмы я – восторг!И ритма пульс, как моё сердце.Могу писать про банк, про морг,про киски всякие, про перцы!Про секса чудо напишу,Язык важней здесь вдвое, втрое.И, я наверно согрешу,не увязав его с любовью…Но, вот беда – всё, что пишу,никто другой читать не хочет!Я не поэт, скорее шут —все, кто прочтёт меня – хохочут…Не всем понятен мой талант.Его, при жизни, не признают.Пусть даже 100 «ума палат»,и, пусть от слов моих «канают»……Люблю читать свои стихи —росту, читая, над собою!…Секрет: чтоб не было плохих —
Я прочитал свои стихи,и застонал от умиленья…Ведь, каждый стих – вершина! Хит!Написан с пафосом, без лени…
Проверил рифмы я – восторг!И ритма пульс, как моё сердце.Могу писать про банк, про морг,про киски всякие, про перцы!
Про секса чудо напишу,Язык важней здесь вдвое, втрое.И, я наверно согрешу,не увязав его с любовью…
Но, вот беда – всё, что пишу,никто другой читать не хочет!Я не поэт, скорее шут —все, кто прочтёт меня – хохочут…
Не всем понятен мой талант.Его, при жизни, не признают.Пусть даже 100 «ума палат»,и, пусть от слов моих «канают»…
…
Люблю читать свои стихи —росту, читая, над собою!…
Секрет: чтоб не было плохих —
Конец ознакомительного фрагмента
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
Страницаиз1
СкороКнижный режим