Жития грешных. Стихи и ничего лишнего

Рваные мундиры

Rendly uniforms on a sand.
Рваные мундиры на песке…
Feast of Death and
Вчера здесь был пир Смерти…
We like a toy soldiers on a child’s hand.
Мы были как солдатики в руках детей,
Которые лишь играют во взрослых…
Всё просто…
Вспомни, что было вчера, когда из песков встало солнце
И детвора
Стала лить кровь как вино на поверхность пустыни-стола.
Новое утро и к нам вернётся
Чужой дух, одетый в платье из плоти…
– Stop, children!!!
– Стойте, дети, стойте!!!
…внутри себя я вижу зеркало на стене
Словно во сне
С трещинной по середине.
Ещё вчера я был жив, а ныне
След моей жизни – имя на могильной плите…
You only can wait for a peace between battle.
Ты можешь лишь ждать объявления мира среди поля боя.
Всё просто…
Мы проиграли.
Враг уже в Городе
И генералы
Его приветствуют стоя
У Дверей публичных домов.
Из простыней белый флаг,
– Женщины, шире «ворота», когда в Город вступает враг тысячью членов и ртов!!!
You only can wait for a peace between battle and deads.
Ты можешь лишь ждать объявления мира среди поля боя и трупов…
– Смотри!
Один из них поднял голову…
Посмотрел на тебя…
Улыбнулся глупо, оскалил зубы и смотрит тупо на обрубки своих рук…
Он был твой друг… И вдруг…
Прощально поёт труба!!!
Скрип колеса как мольба.
– Hey! Who is it?
– Кто едет?
– Gravedigger.
– Могильщик.
Могильщик, старый развратник, издающий странные звуки.
– Могильщик, где мои руки?
– …
– Прости, я не знал… Ты сошёл с ума…
Тебе повезло…
Мой скальп унёс ворон, чёрный как волосы,
Которых на мне больше нет.
На его крыльях свет —
Это идёт новый день.
– Солнце! Смотри!
Мёртвые собирают полки.
Становятся в ряд
Те, кто умер два дня назад,
Этот слепой, а тот без руки —
Мёртвые собирают полки…
– Мы выступаем в последний поход!
За нами, как крестный ход
Движется рать
Гиен и ворон, летучих мышей и змей —
Наш почётный эскорт.
Тысячу миль – не в счёт!
– Только бы солнце зашло…
Ночью привал. Прохлада. Покой.
За соседним барханом воет голодный наш поминальный конвой.
Посланный мною в дозор
Солдат не вернулся к утру —
Голый костяк и рваный мундир обрастают песком на ветру…
Но утро… И снова вперёд…
– Эй, солдат! Шире шаг!
Ненависть – наш вожак.
Снова вперёд, снова поход,
Снова жара и пот,
Мёртвая плоть гниёт и чертит пунктир на песке…
…и вереница следов портит поверхность песков…