Этажи. №3. Июль 2016

Едва касаюсь лезвия болезнив младенчестве, когда впервые страхомдохнуло, миг – и зарождаюсь в бездне,в сцепленьях с миром находя себя по крохам.Но чуть продлюсь там – и уже потерян.Стихотворенье движется напрасно,и надо возвращаться к тем портьерам,слегка колеблющимся, не рифмуя праздно.К волчку, к вращению его с завывоми выбегом из яви – грани стёрты,к тому, как чахнет и, качнувшись кривотуда-сюда, ложится на бок, полумёртвый.Последовательность движенья – призрак,стихотворенье движется к началусебя, в своих младенческих капризах.Путь непреодолим, я в нём души не чаю.